Морозным январским вечером, когда за окнами вьюга выла, словно оплакивая чьё-то горе, Варвара сидела у подоконника, сжимая в дрожащих пальцах смятый листок. Короткое письмо, написанное знакомым мужским почерком, стало последней точкой в их отношениях. Четыре года совместной жизни — и вот всего несколько строк: “Прости, но мы разные люди”. Сергей ушёл. Просто взял и исчез, даже не попрощавшись как следует.
Варвара не могла понять. Всё ведь было хорошо. Они мечтали о собственной квартире, поддерживали друг друга в трудные минуты. Она любила его всем сердцем. А он? Ушёл, оставив лишь пустоту и горький осадок.
Целую ночь она проплакала в подушку. А утром, собрав волю в кулак, поехала на работу. И там — неожиданный сюрприз: на столе красовался букет. “Кто это?” — удивилась она. “От Егора, нашего айтишника”, — подмигнули коллеги. Варвара задумалась. Раньше не замечала, как он незаметно подкладывал ей на стол чашечку кофе, как оставлял на рабочем месте конфетки с шутливыми записками. А теперь — цветы. Она машинально выбросила их в урну. Слишком свежи ещё были раны.
Но время шло. Егор оказался терпеливым и внимательным. Он не давил, не торопил события — просто был рядом. Через полгода он пригласил её познакомиться с матерью. Варвара нервничала: “А вдруг она меня не примет? Я же разведёнка…” — переживала она. “Моя мама — золотой человек, не волнуйся”, — успокоил её Егор.
И действительно, Людмила Степановна сначала показалась приветливой и радушной. Ужин прошёл прекрасно. Варвара расслабилась. Когда через месяц Егор сделал ей предложение, она с радостью ответила “да”. Казалось, счастье наконец-то улыбнулось ей.
Но за пять дней до свадьбы раздался звонок. Людмила Степановна просила встретиться около офиса.
— Только Егору ни слова, — строго наказала она.
Варвара вышла. Свекровь стояла у машины с плотным конвертом в руках. “Наверное, хочет обсудить меню”, — подумала девушка. Но действительность оказалась куда мрачнее.
— Послушай, дорогая, мне кажется, ты слишком быстро втерлась в доверие к моему сыну, — ровным, но ледяным тоном начала Людмила Степановна.
— Извините, но разве это не он сам сделал мне предложение? — опешила Варвара.
— Не знаю, как ты его опутала, но моего сына ты не получишь. Уйди по-хорошему. Не хочу, чтобы он страдал, — бросила она и уехала.
Варвара застыла на месте, словно столбняк её сковал. А на следующий день… позвонил Сергей.
— Надо встретиться, — коротко сказал он.
Они виделись всего полчаса. Разговор был пустым, о погоде, о старых знакомых. В конце он небрежно поцеловал её в щёку и ушёл. “Что это было?” — билась в догадках Варвара. Ответа не находилось.
Вечером дома её ждал Егор.
— Привет, — он поцеловал её в макушку, но в глазах читалась настороженность.
— Что-то случилось? — сразу почуяла неладное Варвара.
— Пойдём, — он подвёл её к кухонному столу и положил перед ней телефон: — Смотри.
На экране — фото. Она и Сергей. В момент того самого прощального поцелуя в щёку. Снимок явно был сделан скрытно.
— Это твоя мать подстроила… — голос Варвары дрожал от возмущения.
— Да, она прислала. Но ты ведь не оттолкнула его. Я не могу это проигнорировать, — сухо ответил Егор.
— Ты мне не веришь? — её глаза наполнились слезами.
— Я не знаю, кому верить. Свадьбу отменяем. Я ухожу, — сказал он, взял заранее собранную сумку и вышел.
Варвара снова осталась одна. Словно злой рок преследовал её. Каждый раз, когда она начинала верить в счастье, жизнь била её по рукам. Она сидела в темноте, перебирая в памяти слова Егора, угрозы свекрови, тот странный взгляд Сергея…
“Может, мне просто не суждено быть счастливой?” — думала она, глядя в чёрную бездну за окном.
А за стёклами, словно вторя её мыслям, выла январская вьюга…
