В январе, когда за окном кружила метель, словно вырывая последние надежды с обледенелых ветвей, Светлана сидела у окна, сжимая в руках записку. Короткое послание, написанное мужским почерком, стало концом её брака. Пять лет жизни растворились в этих нескольких строчках. Максим ушёл. Просто собрал вещи и исчез, бросив лишь: “Наши дороги разошлись”.
Светлана не понимала. Всё было хорошо. Они вместе копили на квартиру в Екатеринбурге, делили радости и горести. Она любила его искренне. А он? Просто стер её из своей жизни, оставив лишь пустоту.
Она проплакала всю ночь, а утром, стиснув зубы, пошла на работу. И там, на столе — букет. “От кого?” — спросила она. “От Артёма, нашего программиста”, — перешёптывались коллеги. Она даже не замечала, как он каждый день приносил ей чай, как оставлял на столе конфеты с шутливыми записками. Букет она выбросила. Слишком рано.
Но Артём оказался терпеливым. Он не настаивал, просто был рядом. Через полгода он пригласил её познакомиться с матерью. “Она добрая, не переживай”, — успокоил он.
Татьяна Ивановна встретила её тепло. Ужин прошёл прекрасно. Светлана расслабилась. Когда через два месяца Артём сделал предложение, она сказала “да”. Казалось, счастье снова возможно.
Но за неделю до свадьбы Татьяна позвонила и попросила встретиться у офиса.
— Только Артёму ни слова, — предупредила она.
Светлана вышла. Татьяна стояла у машины с пакетом в руках.
— Ты слишком быстро прибрала моего сына к рукам, — сказала она без эмоций.
— Но это он сам предложил… — растерялась Светлана.
— Не буду спорить. Но ты ему не пара. Уйди, пока не поздно.
На следующий день раздался звонок. Максим.
— Надо встретиться, — коротко бросил он.
Они увиделись. Говорили о пустом. Потом он поцеловал её в щёку и ушёл. “Зачем?” — думала она.
Вечером дома её ждал Артём. Взгляд был холодным.
— Посмотри, — он положил перед ней телефон.
На экране — они с Максимом. Обнявшиеся. Снимок явно был сделан скрытно.
— Это твоя мать… — голос Светланы задрожал.
— Да. Но ты его не оттолкнула. Свадьбу отменяем. Я ухожу.
Он взял сумку и вышел.
Снова одна. Снова предательство. Она сидела на кухне, слушая, как за окном воет ветер.
“Может, мне просто не суждено быть счастливой?”
А метель за стенами билась в стекло, словно повторяя: “Нет, нет, нет…”
