«Невестка села на шею моему сыну!» — кричит свекровь, обвиняя меня в лени, пока я в декрете с двумя малышами.
Я не обманывалась с самого начала. После первой же встречи стало ясно — свекровь меня не полюбит. Не потому, что я какая-то не такая, не из-за моего характера или отношения к её сыну. Нет. Просто я из провинции — село под Воронежем, а она — московская дама с претензиями. Для неё этого хватило, чтобы поставить на мне крест. Я — «недостойная», «не его уровня». Точка.
Когда мы с Димой поженились, её холодность чувствовалась кожей. Улыбка — натянутая, разговоры — сквозь зубы. Делала вид, что всё нормально, но даже простые вопросы звучали как уколы. Её фраза на свадьбе: «Ну хоть из деревни у нас теперь плодовитая невестка» — запомнилась навсегда.
Мы сразу решили жить отдельно. Съёмная двушка в Подмосковье, пусть тесная — зато своя. Я чётко сказала мужу: «С твоей матерью под одной крышей я не выдержу. Задохнусь». Он понял. И даже когда свекровь уговаривала: «Зачем деньги на аренду выбрасывать? У меня же есть свободная комната!» — он твёрдо стоял на своём: «Мама, мы сами справимся».
Именно тогда она решила — во всём виновата я. Это я «отбила» сына от родного дома. С тех пор её отношение стало откровенно ядовитым. Не говорила прямо, но каждая фраза, взгляд, вздох — всё кричало о презрении. Я молчала. Ради мужа. Ради мира.
Потом я забеременела. Мы с Димой этого ждали. Хотели детей, пока молоды, пока есть силы. Но для свекрови новость стала лишь поводом для новых упрёков.
— Как вы в съёмной квартире с ребёнком будете? На одну зарплату Димы?! В нищете проживёте! — качала головой.
Мы снова отказались переезжать. Да, было трудно. Но мы справлялись. Я подрабатывала на фрилансе, муж брал подработку. Никто нам не помогал. Всё сами.
Когда родился первый сын, свекровь немного оттаяла. Стала приезжать, приносила подарки, говорила, какой он чудесный. Я почти поверила, что она смягчилась. Но когда я забеременела вторым — всё вернулось. Теперь уже без масок.
— Совсем рехнулись?! Второй ребёнок?! Тебе только рожать, да?! А работать не хочешь? Пусть Дима вкалывает, как ломовая лошадь, а ты будешь ноги протягивать?!
Я молчала. Но когда она бросила: «Сделай аборт и пойди работать, как все нормальные люди!» — муж взорвался. Впервые за всё время не промолчал, не отшутился, а закричал в трубку. Жёстко.
— Мама, хватит! Это наша семья и наши решения! Мы ни у кого не просим! Не нравится — не лезь!
Она замолчала. Исчезла. Перестала приезжать. Только исподтишка звонит Диме. А за спиной продолжает поливать меня грязью на всех семейных сборах: мол, лентяйка, села сыну на шею, родила детей, чтобы не работать…
Мне больно. Не из-за её слов — к ним я привыкла. Больно, что она — мать моего мужа. Что могла бы радоваться внукам, помогать, поддерживать… А вместо этого делает всё, чтобы мы чувствовали себя виноватыми. За что? За то, что живём так, как хотим?
Да, я сейчас дома. Но это не «ничегонеделание». Это бессонные ночи, капризы, кастрюли каш, пелёнки, стирка, слёзы и смех. Я не на курорте. Я — мать. Устаю больше, чем когда-то в офисе. И я не «сижу на шее» — у нас с мужем всё общее. Дом, дети, жизнь. Пока он зарабатывает — я растирую малышей. Потом, когда они подрастут, я вернусь к работе. У меня есть профессия. Я не тунеядка.
Почему она этого не видит? Почему вместо гордости — только злоба?
Мы справляемся. У нас всё хорошо. Мы любим друг друга. И всё, чего я хочу — чтобы нас просто оставили в покое. Без упрёков. Без грязи. Без яда. Потому что семья — это то, что строят двое. И никто не имеет права рушить это, даже под маской «заботы».
**Жизнь научила меня: чужие ожидания — не твоя ноша.**