— Сколько вам лет? — пластический хирург Виктор Сергеевич Белов пристально разглядывал лицо Анны.
Она зажмурилась, улыбнулась и отвела взгляд, будто стесняясь, потом снова посмотрела прямо на него. Сколько таких взглядов, жеманных ужимок и женских уловок он видел в этом кабинете. Стоило заговорить о возрасте, как перед ним вдруг оказывалась не пациентка, а женщина, кокетничающая с мужчиной. Анна не стала исключением.
— А вам на вид сколько? — игриво спросила она.
Он лишь строго нахмурился.
— Двадцать девять, — не моргнув глазом, солгала Анна.
Почему-то этот рубеж пугал всех женщин.
— Тридцать девять, если быть точным, — холодно поправил её Белов, из жалости скинув пару лет.
— Вас не проведешь, доктор, — Анна оценила его такт.
— Зачем же пытаться? Я врач, а не жених. Ваш возраст мне нужен для дела. Если бы вам действительно было двадцать девять, вы бы ко мне не пришли. Вы прекрасно выглядите. Лучше многих в ваши годы.
— Вы страшный человек. Видите насквозь, словно флюорограф, — она снова заиграла взглядом.
— Это опыт.
— Вашей жене повезло. Вы так хорошо понимаете женщин.
Белов хотел сказать, что не женат, но промолчал.
— Так зачем вы пришли? Вам не нужна пластика. Пока.
От комплимента в её глазах вспыхнул огонёк.
— А спросите, какой ценой даётся эта красота? Да, у меня состоятельный муж. У меня есть доступ к лучшим косметологам и процедурам, которые, между прочим, стоят немалых денег. Но я устала. Часами заниматься в зале, потом лежать с масками и сыворотками. Я не живу — я пытаюсь остановить время.
— Так отпустите его. В каждом возрасте своя прелесть. Не стоит казаться моложе, чем вы есть. — Белов тепло улыбнулся.
— Легко вам говорить. Вы мужчина. Вам не надо считать морщины, калории и сидеть на диетах. А кто заставляет нас идти на такие жертвы?
— И кто же? — подыграл он.
Анна ему нравилась. Живая, искренняя, красивая.
— Вы, мужчины. Вам важно, чтобы рядом была молодая и красивая женщина. Это подтверждает ваш статус. И чем старше вы становитесь, тем моложе выбираете. — В уголках её губ застыла горькая улыбка.
— Я из маленького городка. Мама работала на птицефабрике, отец — там же. Потом фабрику закрыли, мама устроилась санитаркой, а отец — в кочегарку. В нашем городе работы нет. Отец запил, конечно. Я с детства ненавидела эту жизнь и мечтала уехать в Москву, стать актрисой. — Глаза Анны затуманились.
Белов понимал её. Он сам приехал в столицу из глубинки.
— В театральное меня не взяли. Зато взяли на рынок, в ларёк. — Видно было, как тяжело ей это признание. — Не буду рассказывать, как выживала. Но мне повезло. Одна женщина меня заметила. Кстати, я её обвесила. Она привела меня в модельный бизнес. Не на подиум, конечно, но вы понимаете. Там я встретила мужа. Была молодой, отчаянной… — Она замолчала. Белов не перебивал.
— Он влюбился и сделал предложение. Я согласилась. Не смутило, что старше. Счастливый билет — муж, квартира в Москве, дача, связи, деньги. Он дал мне всё, о чём я мечтала.
У него есть сын от первого брака, мой ровесник, живёт за границей. Детей он больше не хочет. Я смирилась. Рестораны, наряды, путешествия. Мне нравилась эта жизнь. Вы правы — многие завидовали. Я сбежала из провинции и не хочу возвращаться. — Анна вздохнула.
— А три дня назад зашла к нему в офис. Хотела сделать сюрприз. Купила пончики, которые он любит — в розовой глазури. Кофе.
Секретарши в приёмной не было. Вернее, она была — в его кабинете. Даже дверь не закрыли. Они меня не видели. Я ушла, оставив пончики на её столе. Это было ужасно. — Анна закрыла лицо ладонями.
Белов ждал. Такие истории он слышал не раз.
Она опустила руки. Глаза были сухими. Лишь на миг она позволила себе слабость.
— Я не наивная, знала, что у него бывают другие. Но тогда испугалась. Время идёт, я старею, а вокруг — молодые девушки, готовые на всё ради денег. У них есть то, чего у меня уже нет. Вам правда — мне сорок. Я не могу с ними тягаться. Такие мужчины, как мой, выбирают молодых и красивых. Если он меня бросит, второго шанса не будет. Я не хочу назад, в ту жизнь. Лучше смерть.
Её отчаяние тронуло его.
— А вы смогли бы бросить Москву, деньги, карьеру? Уехать в глушь и стать простым хирургом?
Белов промолчал. Ответа она не ждала.
— Ладно. Вот список анализов. Часть можно сдать у нас. Потом приходите.
Глаза Анны загорелись. Она вскочила с лёгкостью, будто девчонка, но с достоинством.
— Но подумайте ещё раз. Любая операция — риск, особенно на лице. Муж знает?
— Нет. Но я что-нибудь придумаю.
— После операции вы будете выглядеть… скажем так, не лучшим образом.
— Надолго? — В её глазах мелькнул страх.
— Месяц, может, больше. У всех по-разному.
— Скажу, что на меня напали, хотели ограбить. — Но уверенности в голосе не было.
— Допустим. Но зал вам всё равно нужен. Лицо помолодеет, а тело — нет. И эффект не вечен. Через несколько лет снова придёте. Вспомните звёзд — они подсаживаются на пластику, как на наркотик. Организм мстит осложнениями.
Страх в её глазах погас. Она владела собой.
— Вы пытаетесь отговорить. Не надо. Я решила. — Она махнула рукой, достала конверт, но не протянула, положила на край стола.
— Оплата через кассу, — сухо сказал Белов.
Он снова стал врачом, она — пациенткой.
Анна ему нравилась. Её лицо не хотелось менять — живое, с мелкими морщинками. Он честно пытался отговорить. Но она цеплялась за свою жизнь мёртвой хваткой.
Через несколько дней она пришла с анализами.
«Здорова. Выглядит прекрасно. Смотрит, как пёс на кусок мяса. Сделаю по минимуму, чтобы не испортить то, что дала природа», — решил он.
— Всё в порядке. — Он протянул ей список. — Возьмите это с собой. Никаких лекарств без моего ведома. Была аллергия?
—Но операция так и не состоялась — той же ночью Анна передумала, поняв, что боится потерять не молодость, а себя, и на рассвете уехала из Москвы, чтобы начать всё сначала.
