— Ты что, с ума сошёл, Артём?! Это моя комната! — Пётр Николаевич замер в дверях, сжимая ключи в кулаке, не веря своим глазам.
— Была твоя, дядя Петя, — парень даже не оторвался от телефона, развалившись на диване. — Теперь моя. Мама разрешила.
— Какая ещё мама?! — взорвался Пётр Николаевич. — Я тебе не дядя! И где моя кровать? Куда дели мои вещи?!
Артём лишь пожал плечами, не отводя взгляда от экрана.
— Кровать на балкон вынесли, вещи в коробки сложили. Мама сказала, что тебе и там нормально будет.
Пётр Николаевич почувствовал, будто земля уходит из-под ног. Он прожил в этой квартире двадцать лет, эта комната была его крепостью. А теперь какой-то наглый восемнадцатилетний пацан распоряжается здесь, как хозяин.
— Ольга! — рявкнул он, направляясь к кухне. — Ольга, иди сюда немедленно!
Жена вышла, вытирая руки о фартук. На её лице не было и тени смущения.
— Что случилось, Петя? О чём ты кричишь?
— Что случилось?! — Пётр Николаевич едва сдерживал ярость. — Твой сынок мою комнату захватил! Все вещи на балкон перетащил! Это как вообще?!
— Петя, успокойся, — Ольга говорила тихо, но твёрдо. — Артём поступил в университет, ему нужно место для учёбы. А ты можешь и на балконе поспать, там уютно, я всё обустроила.
— На балконе?! — Пётр Николаевич смотрел на неё, как на сумасшедшую. — Оля, ты в своём уме? Это моя квартира! Я тут прописан, я тут живу!
— Наша квартира, — поправила жена. — И Артём теперь тоже здесь живёт. Постоянно.
Пётр Николаевич опустился на стул. Когда два года назад он женился на Ольге, она предупредила, что у неё есть сын, который живёт с отцом. Парень иногда приезжал на выходные, вёл себя тихо, проблем не доставлял. Пётр Николаевич даже думал, что, может, они подружатся.
— Почему ты мне ничего не сказала? — спросил он устало.
— А что тут говорить? — Ольга села напротив. — Артём взрослый, ему нужна своя комната. А ты — мужчина, приспособишься.
— Приспособлюсь… — повторил Пётр Николаевич. — Оля, я работаю посменно, мне нужно нормально спать. На балконе зимой холодно, летом жарко.
— Ничего, привыкнешь. Артёмка хороший мальчик, тебя беспокоить не будет.
Пётр Николаевич смотрел на жену. Два года назад она казалась ему спасением. После долгих лет одиночества, после развода с первой женой, увезшей их дочь в другой город, Ольга стала для него глотком воздуха. Красивая женщина сорока пяти, бухгалтер, с добрым характером и умением готовить. Они познакомились в парке, где Ольга кормила голубей, а он читал газету на скамейке.
— У меня есть сын, — сказала она тогда. — Живёт с отцом, но иногда приезжает.
— Это не проблема, — ответил он. — Я детей люблю.
И правда любил. Свою дочь Настю видел редко, бывшая жена не способствовала их общению. Артём поначалу казался неплохим парнем — вежливым, спокойным.
— Слушай, Оля, — попробовал говорить мирно Пётр Николаевич. — Может, найдём другой вариант? Поставим в зале раскладушку для Артёма, а моя комната останется моей?
— Нет, — жена покачала головой. — Артём учится, ему нужна тишина. А ты только телевизор смотришь.
— Только телевизор… — Пётр Николаевич почувствовал, как внутри что-то ломается. — Оля, я после смены устаю, мне нужно отдохнуть.
— Ты эгоист, Петя. Думаешь только о себе. А у меня сын, я должна о нём заботиться.
Пётр Николаевич встал, вышел на балкон. Там стояла его кровать, рядом коробки с вещами. Балкон был застеклён, но сырость всё равно пробирала. Он сел на кровать, опустил голову в руки.
Вечером Артём вышел на кухню ужинать. Пётр Николаевич сидел за столом, пил чай.
— Давай поговорим, Артём, — начал он. — По-мужски. Может, что-то придумаем?
— А что придумывать? — Артём открыл холодильник, достал йогурт. — У меня своя комната, у вас — своя. Всё честно.
— Моя комната на балконе, — заметил Пётр Николаевич.
— Ну и что? Зато у вас с мамой теперь больше места.
— Артём, я понимаю, учёба важна. Но нельзя же так с людьми поступать. Можно было обсудить, найти решение.
— Какое решение? — Артём усмехнулся. — Вы мне не родня. Мама — это мама, а вы просто её муж. Временно.
— Временно? — Пётр Николаевич насторожился.
— А что, думаете, навсегда? — парень пожал плечами. — Мама ещё молодая, красивая. Может, кого-то получше найдёт.
Кровь прилила к лицу, но Пётр Николаевич сдержался. Не хотел скандала.
— Артём, я уважаю твою маму и тебя. Но это моя квартира.
— Да ладно, — зевнул парень. — Уже не ваша. Мама говорит, после свадьбы всё общее.
— Мы расписывались в моей квартире, — напомнил Пётр Николаевич.
— Ну и? Закон для всех один.
Пётр Николаевич понял — разговор бесполезен.
На следующий день он снова поговорил с Ольгой.
— Оля, серьёзно. Мне неудобно на балконе. Может, найдём другой вариант?
— Петя, хватит ныть, — жена даже не подняла глаз. — Артём студент, ему нужны условия. А ты взрослый, потерпишь.
— Потерплю? — Пётр Николаевич не выдержал. — Я на заводе работаю, у меня ответственная смена. Если не высплюсь — могу ошибку допустить!
— Не драматизируй, — помешала Ольга суп. — Подумаешь, на балконе поспал.
— Там сыро! И холодно! Почему я должен ютиться в своей же квартире?!
Ольга повернулась, и в её глазах он увидел холод, которого раньше не замечал.
— Потому что у меня есть сын, и он важнее твоего комфорта.
— Оля…
— Всё, Петя. Тема закрыта. Не нравится — съезжай.
Пётр Николаевич смотрел на жену. Где та добрая женщина, в которую он влюбился?
Вечером он попытался поговорить с Артёмом. Тот играл в компьютер, крича в микрофон.
— Артём, можно на минуту?Он молча взял чемодан и вышел в подъезд, понимая, что возвращаться некуда.
