Тайна бабушкиного сундука: письмо, перевернувшее жизнь
Полина стояла у плиты, переворачивая румяные блины, когда в кухню ворвалась её восьмилетняя дочь.
— Мам! Скорее! — дрожащим голосом позвала Алина. — Я нашла кое-что в бабушкиной комнате! Тот огромный сундук… я смогла его открыть!
— Как ты вообще сдвинула его? Он весит, как мешок картошки! — Полина сбавила огонь, широко раскрыв глаза.
— Неважно! Идём, ты обязана это увидеть! — девочка схватила мать за руку и потянула за собой.
Сердце Полины сжалось от тревоги. Она выключила плиту и шагнула в комнату, где всё дышало памятью. Сундук стоял распахнутым, а рядом на полу лежал пожелтевший конверт. Алина протянула его матери с благоговейной осторожностью.
— Прочитай…
Полина развернула письмо. Чёткие, но дрогнувшие строки вывели её из равновесия. Она опустилась на край кровати, ощущая, как кровь стучит в висках.
— Бабушка… — прошептала она, — почему ты молчала?
Нина Васильевна, мать Полины, доживала свои дни в скромной трёхкомнатной квартире на окраине Екатеринбурга. Муж умер давно, детей у них не было, а племянница Катя — последняя родня — со временем перестала звонить. Старушка часто сидела у окна, глядя на опавшие листья, вспоминала былые времена и думала: что останется после неё?
Но однажды судьба подарила ей встречу с Светой — молодой соседкой снизу. Девушке было чуть больше двадцати, жизнь её сломала: мужчина обманом отобрал квартиру, бросил, оставив ни с чем. Нина Васильевна не раздумывая пустила её в дом — просто потому, что сердце дрогнуло.
Света плакала от благодарности. Она убирала, готовила, приносила с рынка свежие пирожки и цветы, слушала бесконечные истории. А Нина Васильевна, впервые за долгие годы, чувствовала — она не одинока. Девушка стала ей как родная. Почти. Ведь своих детей у неё не было… Или всё-таки были?
Однажды в альбоме Светы Нина Васильевна увидела старую фотографию. Молодой мужчина, её покойный муж, в санатории. Рядом — женщина, похожая на бабушку Светы. И тогда пазл сложился. Мимолётный роман, о котором он умолчал. И девочка… его внучка. Света. Её кровь.
Признаться вслух она не решилась. Не хотела, чтобы девушка почувствовала себя обязанным человеком. Поэтому Нина Васильевна написала письмо. Тёплое, честное, где призналась, что с первой встречи ощущала в Свете родную душу. И завещала ей всё — дом, память, заботу и любовь.
Она успела увидеть, как Света вышла замуж — за хорошего мужчину, умного, с добрыми глазами, который уважал старушку. Нина Васильевна ушла тихо. Улыбаясь.
Много лет спустя, в день её памяти, маленькая Алина — дочь Светы — открыла тот самый сундук и принесла письмо.
— Мама, прочти… — сказала она серьёзно, словно понимала важность момента.
Полина прочитала — и слёзы хлынули ручьём. Горькие, обжигающие. Почему та, кого она считала просто доброй соседкой, скрывала правду?
— Потому что она полюбила тебя ещё до того, как узнала, кто ты, — тихо произнёс её муж, обнимая за плечи.
А высоко в небе, среди белых облаков, двое смотрели вниз — и улыбались. Они знали: их любовь не исчезла. Она передалась дальше. Через года. Через тайны. Через доброту.
