Он знал, что не может иметь детей… и молчал. А я отчаянно боролась, верила и теряла себя.
Эта история — моя незаживающая рана. Глубокая, жгучая. Мы прожили бок о бок десять лет. Десять лет я считала его своим будущим, опорой, отцом моих детей. А оказалось, он лгал. Он знал, что никогда не сможет стать отцом. И молчал. Годы я металась между больницами, врачами, бесконечными анализами, надеждами и слезами. А он просто наблюдал. Делал вид, что всё в порядке.
Мы с Дмитрием познакомились ещё в школе — учились в одном лицее в Воронеже. Потом встретились случайно спустя годы, закрутился роман, зажили вместе. Он прекрасно знал, что я мечтаю о доме и детях. Говорила об этом с первых дней. Он кивал, улыбался, уверял, что хочет того же. А я, глупая, верила. Думала, нашла своего человека.
Сыграли свадьбу — скромно, но от души. Взялись за мечту: купить дом. Год жили как в аду — без выходных, без отдыха, копили каждую копейку. Наконец купили домик в пригороде. Старый, с покосившимся забором и буйными зарослями во дворе. Но мы горели идеей — всё переделать, посадить сад, создать уют.
Я сказала: не будем ждать с детьми. Если тянуть до идеального ремонта, можно и не успеть. Время уходит. Дмитрий колебался: мол, в декрете тебе будет тяжело, а я один не потяну. Но я настояла. Он согласился. Наверное, потому что знал правду… и не сказал её.
Первый год — ничего. Второй — снова пусто. Я рванула по врачам. Анализы, обследования, гормоны. Мне говорили: «Всё в порядке, нужно лишь немного подкорректировать». Я жила по расписанию: таблетки, уколы, дни овуляции. А в итоге — только слёзы. Каждый месяц ждала чуда. Каждый раз — разочарование.
Я умоляла Дмитрия провериться. Он отмахивался: «У меня всё в порядке, мужчины таких проблем не имеют». Но в итоге пошёл. Один. Принёс справку: «Здоров». Я поверила. А что мне оставалось?
Мы продолжали пытаться. Я искала лучших специалистов, заговорила про ЭКО. А он начал сопротивляться: «Это противоестественно. Давай усыновим». Но я хотела своего ребёнка. Кровного. Чтобы в нём была моя улыбка, мой взгляд. Он отнекивался, а я билась как рыба об лёд.
Прошло девять лет. Дом построен, всё на месте — только детей нет. Я нашла новую клинику в Москве. Записала нас обоих. Настаивала на полном обследовании. Он упрямился. В машине, по дороге, мы поссорились. Я кричала, требовала правды. Он молчал.
А потом, в кабинете врача, когда я уже рыдала, не в силах сдержаться, он признался:
— Я бесплоден. Знаю об этом с самого начала.
Мир рухнул. Я не верила. Кричала. Смотрела в его глаза и не понимала — как он мог? Как мог годами смотреть, как я надеюсь, лечусь, страдаю… и молчать? Не месяц. Не год. Десять лет.
Это было предательство. Хуже, чем измена. Он не просто обманул — он украл у меня годы. Самые важные. Те, когда я ещё могла стать матерью. Я не простила. И не прощу. На следующий день собрала вещи и ушла. ПодОн остался стоять на пороге нашего дома, а я ушла, оставив за спиной не только его, но и все иллюзии, которые когда-то называла любовью.
