**Развод без лишних слов**
— Ольга, ты что, рехнулась? — визжала в трубку Татьяна. — Как можно развестись втихую? Почему никому не сказала?
— Тише ты, — Ольга отстранила телефон от уха, оглянувшись на дверь. — Дома внуки.
— Какие внуки? Им же по десять лет! Ты осознаёшь, что сделала? Двадцать семь лет брака — и разом всё?
— Тяжело мне, Тань. Не кричи.
— А почему молчала? Мы же подруги со школы! Я бы помогла…
Ольга прижала трубку к груди, закрыв глаза. Боже, как же надоели эти разговоры. Сначала звонила Света с работы, потом сестра Галя, теперь вот Татьяна. Словно только и ждали повода посплетничать.
— Ты меня слышишь? — доносилось из телефона.
— Слышу… Просто не хочу обсуждать.
— Не хочешь?! Это же событие! Ты первая среди нас, кто развелась. Хоть что-то скажи. Он пил?
— Нет.
— Бил?
— Нет.
— Так в чём дело?! Оль, ну объясни!
Она вздохнула. Как объяснить, что просто устала? Устала от однотонных дней, от бесконечных разговоров про ремонт и цены, от ощущения, что живёт не своей жизнью.
— Устала, вот и всё.
— От чего устала? Сергей же золотом человек! Не пьёт, зарплату приносит.
— Именно. Золотом. Но не моим.
— Что за бред? Двадцать семь лет вместе — и вдруг «не твой»?!
В прихожей хлопнула дверь. Ольга поспешно попрощалась. На кухню зашла дочь Катя с пакетами.
— Мам, ты чего бледная?
— Да так… Голова кружится.
— Опять тётя Таня звонила? Слышала, как оправдывалась.
Катя разложила продукты, не оборачиваясь:
— А, мам… Ты не жалеешь?
— О чём?
— Ну… что развелась.
Ольга взглянула на дочь. Та была точно такая же, как она в молодости: прямые светлые волосы, голубые глаза. Только в Катином взгляде была уверенность, которой у Ольги не хватало.
— Пока не знаю.
— А папа жалеет?
— Не говорили…
Катя повернулась:
— Мам… А ты его вообще любила?
Чайная ложка звякнула о блюдце.
— С чего ты взяла?
— Я же видела. Вы даже за руки не держались. Как соседи.
— Катенька… Папа хороший человек.
— Хороший. Но ты его не любила. И он тебя — тоже.
Ольга отвернулась. Всё верно. Она вышла за Сергея, потому что «пора», потому что родители настаивали, потому что все подруги уже замуж повыходили.
— А кого ты любила? — шёпотом спросила Катя.
— Зачем тебе?
— Просто… у каждого должна быть хоть раз настоящая любовь.
Ольга сжала ладонями чашку. Была, конечно, любовь. Андрей, художник из соседнего квартала. Они гуляли по парку, спорили о Блоке, мечтали уехать в Питер. Но родители нашли в его профессии «ненадёжность» и настояли на браке с Сергеем.
— Мам, ты плачешь?
— Нет… Просто пар от чая.
Катя обняла её:
— Лучше одной, чем несчастной с кем-то.
— Ты так думаешь?
— Конечно. Ты посмотри, какая ты стала! Стрижку новую сделала, платье яркое купила. Как будто заново родилась.
Ольга поймала своё отражение в окне. Да, изменилась. Раньше — серые кофты, волосы в хвост. Теперь — каблуки, красная помада.
— А Дима как воспринял? — спросила Катя.
— Сказал, что я эгоистка.
— Ну, Дима всегда папин сын. Но привыкнет.
…Вечером, после ухода детей, Ольга сидела у окна. Во дворе ребятишки гоняли мяч, бабушки сплетничали на лавочках. Зазвонил телефон.
— Это я, — голос Сергея. — Давай встретимся.
— О чём говорить? Всё решено.
— Я исправлюсь.
— Поздно, Серёж… Мы просто не подходим друг другу.
— Но мы же столько лет… Дети, внуки…
— Внуки у нас будут и так.
— Все говорят, что ты с ума сошла.
— Пусть говорят. Впервые в жизни я сделала то, что хочу сама.
Он замолчал.
— А если я скажу, что люблю тебя?
Она усмехнулась:
— Не говори. Это неправда.
После звонка Ольга долго смотрела в зеркало. В глазах — огонёк, которого не было годами. Может, счастье — это не брак, а право жить так, как хочешь.
Она набрала номер:
— Андрей? Это Оля… Да, та же самая. Слушай, я собралась в Петровск на выходные. Не хочешь со мной?
За окном лил дождь, но ей казалось — светит солнце.
**Запись в дневнике:**
*Иногда развод — не ошибка, а первый честный поступок в жизни.*
