В этом доме не говорят о моей бабушке, прошептал Артём, словно боясь, чтобы ветер не подслушал.
Третий раз он приехал в Санкт-Петербург, но не ради туризма или прихоти. На этот раз из-за наследства: потрёпанной тетради, пахнущей мёдом и молчанием.
Мать отдала её ему перед смертью.
Твоя. Она оставила тебе. И если пойдёшь её искать иди голодным, но не за ответами. Иди голодным к сладкому.
На первой странице было написано:
**«Рецепт хвороста. Для тех дней, когда Артём захочет простить.»**
Он никогда не слышал про этот десерт. И про бабушку тоже. Только то, что её изгнали из семьи «за бесчестье». Но в тетради было больше, чем мука и сахар. Там была история, жаждавшая быть рассказанной.
Он пришёл в Коломну, следуя стёршемуся адресу. Постучал в дверь жёлтого дома с зелёными ставнями. Открыла женщина с седыми глазами и хрипловатым голосом.
Ты? спросила она.
Кто я?
Тот, кто принёс тетрадь.
Её звали Зоя. Она была дочерью его бабушки. Его тётя, о которой он не знал. Она впустила его. На кухне стояли старые фотографии, играло радио, а в кастрюле что-то булькало.
Хворост, сказала она, помешивая деревянной ложкой. Как готовила моя мать. Жареный в масле, потом пропитанный мёдом. Хрустящий снаружи, нежный внутри. Как она сама.
Артём сглотнул.
Почему мне о ней никогда не говорили?
Потому что твой дед поклялся стереть её имя. Но она тебя не забыла. Знала тебя ещё до твоего рождения.
Она протянула ему письмо, сложенное вчетверо, с его именем на обороте.
**«Дорогой Артём, я знаю, что рецепт попадёт к тебе раньше, чем моя история. И это правильно. Приготовь его. Только так поймёшь, что любовь тоже можно жарить и прощать.»**
Он не заплакал. Пока нет. Но что-то внутри треснуло.
Научишь?
Они провели часы, замешивая тесто: мука, вода, масло, капля лимонного сока. Потом жарили тонкие полоски и опускали их в густой мёд с ароматом липы.
Когда Артём откусил кусочек, хрустнуло, как раскрытая тайна. Сладость разлилась по рту, а в горле встал ком.
И что теперь? прошептал он.
Теперь возьми это с собой. И больше не молчи о ней.
Спустя месяцы Артём открыл небольшую кондитерскую в Москве «Зоин мёд».
Готовил только русские сладости, но самым популярным был хворост.
А на стене у печи висела записка:
**«Наследство не всегда деньги. Иногда это рецепт, который учит любить то, о чём тебе не рассказывали.»**
Теперь я знаю: чтобы понять прошлое, иногда нужно просто попробовать его на вкус.
