— Ну и ленивица же ты! Разве так встречают гостей? — визит свекрови обернулся настоящей нервной встряской.
С детства я знала одно: гостей надо принимать с душой. Моя мама обожала возиться на кухне, и каждый приход родни или друзей превращался в весёлый праздник. Мы с сестрой помогали ей стряпать, отец наводил порядок — всё делалось сообща, с любовью. Аромат пирогов, звонкий смех и уют — вот что запомнилось мне с тех лет. Я мечтала, что в моём доме будет так же. Но реальность, увы, приготовила иной сюрприз.
Когда я вышла замуж за Степана, мы договорились: будем собирать у себя и его родных, и моих. Я была рада — ведь это напоминало мне родной дом. Наша квартира быстро стала местом задушевных бесед и весёлых застолий. Но однажды пришла она. Степанида Петровна, мать мужа. Женщина с норовом, на вид — душевная, но за улыбкой пряталась колкость, от которой кровь стыла в жилах.
Поначалу я выкладывалась по полной. К её приходу драила квартиру до блеска, колдовала над сложными блюдами, хотела угодить. Но, видимо, свекровь заранее решила меня критиковать. В первый же визит, бросив взгляд на стол, она скривилась:
— И это всё, на что ты способна? Обыденщина. Я бы дома лучше перекусила.
Мне было до боли обидно — ведь я вложила в этот ужин всю душу. Но я стиснула зубы — воспитание не позволяло грубить. Решила: в следующий раз уж точно удивлю! И вот — день рождения Степана. Готовилась два дня, искала интересные рецепты, накрыла богатый стол. Надеялась, хоть теперь она одобрит.
Но едва свекровь переступила порог кухни, её лицо скривилось. Она даже не села, а начала нюхать и ковырять вилкой каждое блюдо, а потом бросила:
— Боже мой, ты это серьёзно? Это называешь праздничным ужином? Всё переперчено, пирог — как подошва, салаты — тюря. Ты вообще умеешь готовить?
Я не сдержалась. Встала и вышла, заперлась в спальне. Плакала, уткнувшись в подушку, а в голове звучали мамины слова: «Ты у меня — золотые руки, у тебя всё получится». Получилось… но не для свекрови. Та ещё долго кричала в коридоре:
— Придёшь ко мне — научу, как надо! Вот тогда увидишь, что значит настоящий стол. А это — позорище! Степану с тобой не повезло…
Мне хотелось крикнуть в ответ, высказать всё, что наболело. Рассказать, как я выматываюсь, пытаясь быть идеальной хозяйкой, как терплю, не жалуясь, не требуя помощи, даже когда валюсь с ног. Но я промолчала. А Степан… Он всё это время сидел, будто дело его не касалось. Лишь позже, когда гости разошлись, подошёл и прошептал:
— Прости. Больше не позову. Она совсем зарвалась.
Я кивнула, не в силах говорить. Сильнее всего ранило не слова свекрови — к её яду я уже привыкла. А вот молчание мужа… Его равнодушие, будто мои старания — пустой звук. Тогда я поняла: дело не в идеальном столе, не в изысканных блюдах. Главное — чтобы рядом был тот, кто встанет на твою сторону, даже если на столе — простая картошка в мундире.
