У него оказался второй телефон… Но всё оказалось не так, как я думала.
Мы с Артёмом прожили бок о бок больше десяти лет. Казалось бы, за такой срок люди должны сродниться, понимать друг друга без лишних слов. Но в последнее время я ловила себя на мысли, что между нами будто выросла стена. Он стал молчаливым, погружённым в себя. Я успокаивала себя — работа, возраст, усталость, может, просто прошла первая пылкость. Но больно было всё равно. Ведь мы прошли столько вместе: переезды, денежные трудности, болезни родителей, воспитание дочери… Разве это не должно было нас сблизить?
Как-то вечером, разбирая зимние вещи, я наткнулась на старую куртку, которую Артём не носил уже года два. Из кармана выпал телефон. Небольшой, потрёпанный, но заряженный, на беззвучном режиме. Странно. Устройство выглядело рабочим, но муж никогда о нём не говорил.
Первым порывом было положить его обратно и сделать вид, что ничего не заметила. Но любопытство взяло верх. Я не ищу ссор, но если в семье появляются тайны — это тревожный знак.
Открыла меню. Ни звонков, ни исходящих сообщений. Только входящие. Сердце ёкнуло. Первое, что бросилось в глаза:
«Опять мы поругались… Но ты же знаешь, как я тебя люблю. До встречи.»
Другое:
«Ты обиделся? Я не хотела. Просто вымоталась. Уже бегу в магазин, не дуйся.»
И третье:
«Не надо было кричать. Обиделась. Но всё равно целую.»
Я замерла. Эти слова были… от мужчины? Нет, скорее, к мужчине. Но кто их писал? Я листала дальше. Все сообщения — нежные, обиженные, прощальные. И ни одного ответа.
Руки дрожали. Неужели у него… любовник? Или это женщина так подписалась? Или он сам себе писал? От непонимания стало ещё страшнее.
Долистала до самого первого сообщения. Оно начиналось так:
«Я не умею говорить. Когда ты рядом — теряю дар речи. Проще писать. Это мой тайный дневник о тебе. Телефон — как молчаливый друг. Буду записывать сюда всё, что чувствую. Порой ты меня не понимаешь, но я люблю тебя. Только тебя. И если однажды найдёшь этот телефон, знай — он весь о нас.»
Я опустилась на кровать и заплакала. Это было про меня. Все эти годы он вёл… дневник. Описывал наши ссоры, свои чувства, то, что не решался сказать вслух. Записей было почти на два года. Он пытался спасти наш брак по-своему. Молчал, но писал.
Когда вечером он вернулся с работы, я не стала хитрить. Просто протянула телефон и сказала: «Я нашла его.» Он не испугался, не оправдывался. Только вздохнул, сел рядом и обнял. Мы сидели молча.
А потом придумали: завели общую почту. Будем писать туда всё, что трудно высказать. О чувствах, обидах, желаниях. Читаем по очереди. Потом говорим. И обнимаемся.
Так мы спасли наш брак. И, как ни странно, я снова влюбилась. В того самого Артёма, с которым когда-то начинала с чистого листа. В мужчину, который нашёл свой способ любить — без слов, но без лжи.
