7:15 утра я слышу, как захлопывается чемодан. Сонная, я выхожу из спальни, полагая, что муж, Алексей Петров, собирается в деловую поездку. Вместо этого я встречаю его в прихожей: в пальто, с чемоданом в руке, лицо напряжённое, будто недели репетировал в зеркале тот монолог, который сейчас произнесёт.
Я ухожу, бросает он, не глядя на меня. К Ладе.
Я замираю. Пару секунд я не понимаю, о ком речь.
Вдруг образ становится чётким, как снимок в семейном альбоме: Лада Морозова, коллега из его офиса, с которой я сидела за одним столом на бесконечных шашлыках, которой я утешала после развода, которой одалживала книги. Лада, которой я доверяла.
Всё начиналось несколько месяцев назад, но тогда я не замечала знаков. Алексей возвращался позже обычного, оправдываясь «перегрузкой проектами». По выходным вдруг появлялись «встречи с клиентами».
Иногда я слышала, как он прячет телефон в карман, когда я захожу в комнату. Я убеждала себя, что всё это пустяки мы вместе почти тридцать лет, я знала его, как собственный карман.
Самое тяжкое пришло, когда я осознала, что она была рядом всё это время. Она присутствовала на наших годовщинах, видела, как мы покупаем новый обеденный стол, смеялась с сыном за воскресным обедом. Она знала, кто я для него, и всё равно
Первые недели после его ухода как ночной кошмар наяву. Люди звонят, спрашивают, правда ли это. Я чувствую стыд, будто измена моя вина. Самые тяжёлые ночи просыпаюсь с ощущением, что он войдёт в спальню, ляжет рядом, как ни в чём не бывало. Но лишь тишина.
Однажды я захожу в магазин и вижу их вместе. Они не прячутся. На ней плащ, который я когдато хвалила, а он держит её за руку так же, как держал меня. Я понимаю, что это конец моего унижения я увидела всё, что должна была увидеть.
Постепенно я возвращаю себя. Сначала мелкие шаги меняю причёску. Затем более крупные отправляюсь в одиночный уикэнд к Чёрному морю. Смотря на волны, я понимаю: хотя потеряла мужа, обрела то, чего не имела годами свободу решать только за себя.
Встреча с Ладой происходит неожиданно. Прошло почти три месяца. Я вхожу в кафе, а она сидит за столиком в углу. Мы смотрим друг на друга, и небольшая пауза повисает в воздухе. Я не знаю, чего она ждёт чтобы я бросилась, устроила сцену? Вместо этого подхожу, гляжу ей прямо в глаза.
Знаешь, что хуже всего? говорю спокойно. Не то, что ты забрала его. А то, что годами ты была в моём доме, смотрела мне в лицо и планировала всё в своей голове.
Она молчит, отворачивает взгляд. Я встаю, чувствуя, что теперь я ухожу. Не от мужа он ушёл давно. А от всего, что меня держало: от стыда, от чувства поражения, от иллюзий.
Сегодня я понимаю, что 27 лет не прошли зря они дарили мне силу, которой я раньше не ценила. Они научили, что измена не завершает жизнь, а лишь закрывает одну её главу. Теперь я знаю: самая большая месть не ненависть, а счастье, и я только начинаю писать его заново.
