В тот день, когда у моего мужа был день рождения, мой сын вдруг указал на гостей и крикнул: “Вот она! В той юбке!” Я не смогла отказать ему.
“Мама, ну пожалуйста,” умолял он. “Я обещал друзьям принести плед и соки. И ты же сказала, что испечешь те самые пирожные с карамелью и шоколадом.”
Я, будучи хорошей матерью, принялась за поиски. Старые чемоданы, запутанные провода, сломанные вентиляторы из давно забытых лет. И тогда, в углу, я заметила её.
Чёрную коробку. Элегантную, квадратную, спрятанную словно секрет. Я не была злобно любопытной, но удержаться не смогла. Достала её, села на ковёр и медленно приподняла крышку.
Дыхание перехватило.
Внутри лежала атласная юбка насыщенного фиолетового оттенка, мягкая, как шёпот, с тонкой вышивкой по краю. Изящная. Красивая.
И знакомая.
Я показывала её моему мужу Артёму несколько месяцев назад, когда мы гуляли по центру. Проходя мимо маленького бутика, я указала на неё в витрине. “Слишком вычурно,” сказала я, но в глубине души надеялась, что он запомнит.
“Ты заслуживаешь что-то роскошное иногда,” усмехнулся он.
Так что, когда я увидела эту юбку, аккуратно сложенную в бумагу и спрятанную в коробке, я поняла. Это должен был быть мой подарок на день рождения. Тихая радость охватила меня.
Может, между нами ещё не всё потеряно.
Не желая портить сюрприз, я закрыла коробку, положила её обратно и дала сыну Ване старый плед. Я даже купила блузку, чтобы она подошла к юбке, и убрала её в ящик, ожидая подходящего момента.
Мой день рождения настал. Семья собралась. Артём вручил мне подарок с детской улыбкой.
Книги.
Красивую стопку романов, тщательно подобранных, но ни намёка на юбку. Ни слова о ней.
Я ждала. Может, он припас её для особого ужина или момента наедине.
Но этот момент так и не наступил.
Через несколько дней я снова заглянула в шкаф. Но коробка исчезла. Без следа.
Я промолчала. Не хотела быть женой, которая сомневается. Которая делает поспешные выводы.
Надежда вот что держит нас на ногах, даже когда мы знаем правду.
Прошло три месяца. Ни намёка на юбку. Ни слова. Лишь тишина.
А потом, в один из дней, когда я пекла лимонные пирожные для свадебного заказа, Ваня зашёл на кухню. Глаза его были тревожными, плечи напряжены.
“Мама?” тихо произнёс он. “Я должен тебе кое-что сказать. Про ту юбку.”
Я отложила лопатку.
“Я знаю, что папа её купил,” начал он. “Когда мы пошли в торговый центр за новой футбольной обувью, он велел мне подождать снаружи. Сказал, что ему нужно кое-что забрать.”
Желудок мой сжался.
“А потом,” продолжил Ваня, “я прогулял пару уроков. Вернулся домой раньше, чтобы взять скейт но услышал голоса наверху. Думал, это ты с папой.”
Он сделал паузу, с трудом сглотнув.
“Но тебя никогда не бывает дома в это время. Я испугался. Спрятался под кровать.”
Сердце мое сжалось за него.
“Она смеялась, мам. Это была не ты. Я видел её ноги. На ней была та юбка.”
Я окаменела, комната медленно поплыла перед глазами.
А потом я обняла его.
Ни один ребёнок не должен носить такую тайну.
Через несколько дней я устроила вечеринку по случаю дня рождения Артёма. Готовила, убирала, улыбалась.
Я надела синее платье и красную помаду. Туфли, которые всегда жалею уже через час. И играла свою роль любезная жена, радушная хозяйка, опора семьи.
А внутри я разваливалась.
Гости смеялись, музыка играла, пока Ваня не подошёл ко мне и не дёрнул за рукав.
“Мама,” прошептал он, широко раскрыв глаза. “Это она. Юбка. На ней.”
Я проследила за его взглядом.
Анфиса.
Ассистентка Артёма. Она стояла у стола с вином, сияющая и уверенная в той самой атласной фиолетовой юбке, которую невозможно было спутать.
Юбка, которую он прятал.
Юбка, которую я думала, что он купил мне.
Она стояла рядом со своим мужем, Денисом, держа бокал, лицо её сияло.
Я взяла поднос с закусками и направилась к ним с улыбкой.
“Анфиса! Как тебе идёт эта юбка. Где ты её взяла?”
Она моргнула, удивлённая. “О спасибо. Это подарок.”
“Как мило,” мягко сказала я. “Забавно у меня была точно такая же. Однажды я нашла её дома. А потом она исчезла.”
Улыбка её потухла.
С другого конца комнаты Артём наблюдал, застыв.
“Денис!” позвала я. “Иди сюда! Мы восхищаемся юбкой Анфисы. И ты, Артём!”
Мы встали вчетвером, замкнув круг. Рука Анфисы дрожала на бокале. Денис выглядел растерянным. Артём раздавленным.
“Я любила эту юбку,” тихо произнесла я. “Думала, она для меня. Но теперь вижу она для кого-то другого.”
Артём прокашлялся. “Я отдал её Анфисе. Как премию. За отличную работу.”
“Как внимательно,” спокойно ответила я. “За её трудовые заслуги или за визиты в нашу спальню в обеденный перерыв?”
Тишина.
Денис отпрянул от Анфисы. Её глаза наполнились стыдом, а я стояла там, зная, что с этого момента моя жизнь будет принадлежать только мне.
