Мам, ты что, сошла с ума! воскликнула моя дочерка, глядя на меня, будто я какаято безумная. Ты влюбилась? В моём возрасте?!
Я стояла на кухне с чашкой чая в руках и просто не могла поверить тому, что услышала. Не потому, что меня удивило, а потому что я не ожидала такой резкой реакции.
Не понимаю начала я спокойно. Ты уже взрослая, у тебя муж, дети. Я думала, ты обрадуешься, что я уже не одна.
Обрадуюсь?! бросила она. Ты хочешь ходить на свидания, держаться за руки на улице, может даже спать с парнем?! Мам, ты уже бабушка! А не какаято тинейджерка из ТикТока!
Эти слова ранили сильнее, чем я могла представить.
Я представляла себе совсем другую беседу. Я бы позвала её на чай, мы бы сели как две зрелые женщины, а я бы рассказала, что уже несколько месяцев встречаюсь с кемто. Что познакомилась с Эдуардом вдовцом, добрым, тёплым человеком, с которым ходим в кино, гуляем, а иногда просто сидим в кафе, пьем кофе и болтаем обо всём.
Но вместо поддержки я услышала лишь стыд и приговор.
Дети уже спрашивают, где бабушка так наряжается. Знакомые шепчут, что со мной происходит.
А может, я просто начала жить? спросила я, не узнавая собственного голоса.
В твоём возрасте?! фыркнула она. Воздержись.
И я только и могла подумать: разве я заслуживаю стыда лишь за то, что осмелилась ещё раз полюбить?
Несколько дней я ходила по дому, как тень. Всё вроде бы как обычно: поливала цветы, варила борщ, читала книги. Но теперь ничего не вкусовало так же. Слова дочери гудели в голове: «Бабушка не должна влюбляться. Это позорно».
А я ведь ничего плохого не делала. Не отбирала никому место, не забывала внуков, не бросала обязанности. Просто впервые за годы почувствовала, что меня ктото видит. Что я не только мама, не только бабушка, не только «тетя Ольга с пятого этажа», а женщина, из плоти и крови.
Мы с Эдуардом встретились случайно в библиотеке, когда он поднял книгу, которую я уронила. Он улыбнулся и сказал: «Иногда судьба точнее, чем «Амазон». рассмеялась я. Так разговор о книгах перерос в чашку кофе в соседней кондитерской.
Любовью я не влюбилась сразу. Сначала было любопытство, потом тепло, потом странное дрожание, которого я не ощущала годами. Как будто вновь стало чемто важным выходить из дома.
Дочь утверждала, что я сошла с ума, что должна заниматься внуками, вязать крючком или ухаживать за огородом. Но разве быть бабушкой значит отказываться от себя, от эмоций, от близости, от прикосновений?
Эдуард никогда не давил. Когда я рассказала ему о разговоре с дочкой, он взял меня за руку и сказал:
Я не хочу становиться помехой между тобой и твоей семьёй. Но если ты захочешь исчезнуть, я пойму.
Я посмотрела на его морщины, на его добрые, спокойные глаза и подумала: почему мир не даёт нам любить, когда мы уже знаем, что такое любовь?
Я не ответила ему сразу. Попросила пару дней, чтобы всё обдумать. Но с каждым днём во мне росло чувство, которое я раньше не знала: не тоска, не гнев, а гордость. Гордые тем, что, несмотря на смерть мужа, одиночные годы и ожидания окружающих, я всё ещё умею любить. И не собираюсь от этого отказываться.
Внуков люблю. Дочь тоже. Но я не прожила шестьдесят лет, чтобы теперь прятаться в четырёх стенах и ждать, пока ктото даст мне право чувствовать.
Это моя жизнь. И я не собираюсь её извиняться.
В воскресенье я позвала дочь на обед. Она пришла с детьми, как всегда пунктуальна, с напряжением на лице и холодом в голосе. Мы не говорили с тех пор, как встретились в кухне. Внуки бегали по квартире, а мы сидели за столом в тишине, каждая занята своей тарелкой.
Только когда подали десерт, я спокойно сказала:
Я всё ещё встречаюсь с Эдуардом. И не собираюсь это скрывать.
Дочь посмотрела на меня с удивлением.
Значит, ты всё ещё будешь этим заниматься?
Да, ответила я. Впервые за долгое время я чувствую себя счастливой.
А что подумают люди? Соседи, знакомые, внуки?
Может, они скажут то же, что и я, когда вижу свою маму, которая наконец перестала бояться жизни.
Она замолчала. Не ожидала, что я отвечу без колебаний.
Мне просто стыдно, мам, прошептала она. Я не представляла тебя такой в старости.
А я не представляла старость, в которой нельзя любить, ответила я.
Она ушла чуть раньше обычного, без криков и слёз, только с тем же холодом, с которым пришла.
Вечером я пошла на прогулку с Эдуардом. Он держал меня за руку. Мы прошли мимо соседей, ктото посмотрел, ктото улыбнулся, а ктото отвернулся. Впервые в жизни меня это не волновало.
Потому что, если любовь приходит после шестидесяти, то её не нужно стыдить её стоит наконецнаконец ценить.
