Я воспитала неблагодарных бездельников — и теперь не понимаю, как с этим существовать
Кажется, я подошла к краю, где хочется выкрикнуть в пустоту: «Где моя ошибка? За что мне это?» Моим детям — 11 и 15, сыну и дочери, — а я не просто устала, я раздавлена. Они игнорируют, пренебрегают, требуют и давят. А я, мать-одиночка, на которой держится весь дом, уже не вытягиваю. Ни душой, ни телом.
Почти десять лет я тащу семью одна. Когда Алине было четыре, а Дмитрию — год, их отец уехал «на заработки» в Германию и… растворился. Будто сквозь землю провалился. Позже дошли слухи: у него новая семья, дети, и, разумеется, нам там нет места. Развод оформляла через суд. С тех пор — ни звонка, ни письма, ни интереса к их жизни.
Алина помнит всё. И уход отца, и мои ночные слёзы. Её обида на него — как незаживающая рана. Дмитрий же знает папу лишь по старым снимкам. Иногда спрашивает: «Мама, а он вернётся?» — и в его глазах столько наивной веры, что дышать становится больно.
Но хуже всего то, что сейчас, спустя годы, я вижу: вложив в них душу, вырастила чужих. Алина грубит. Подозреваю, что курит — в комнате вонь, вещи пропахли, а она бросает: «Это от друзей». В школу ходит через день, на учителей плюёт. Любая просьба помочь заканчивается скандалом: «Почему я обязана?!»
Сын младше, но копирует сестру. Отказывается убирать, злится, хлопает дверьми. Даже мусор вынести — трагедия. В школе скатился на двойки. Педагоги ворчат: стал апатичным, уроки срывает, замечаний не слышит.
Я работаю на двух работах. Возвращаюсь выжатая, а дома — война, грязь, хаос. Понимаю: переходный возраст, бунт… Но мои силы на нуле. Им нужно только одно: новые телефоны, снеки, деньги, тусовки. Всё готово, подано. А где благодарность? Где человечность?
Стыдно признать, но я сама их избаловала. После ухода отца пыталась компенсировать боль подарками. Тратила последние деньги, жертвовала сном. А они привыкли: мама — фонтан благ, мама — вечный должник. Теперь требуют, как данность. А если откажешь — шантаж. Недавно Алина, когда я сорвалась, заявила: «Ещё раз заорёшь — позвоню в опеку. Пусть проверят, как ты тут мучаешь нас». Я в ответ: «Если тебя заберут — кто оплатит интернет и шоколадки?» — а она: «Там, наверное, кормят лучше, чем ты готовишь».
В тот миг мир рухнул. Дочь, ради которой я жила, дышала, — говорит такое… Вечером рыдала в ванной, прикусив полотенце, чтобы не услышали. Кричать — бессмысленно. Умолять — глухо. Рукоприкладство — табу, даже намёк вызывает истерику: «Я тебя в полицию сдам!» Одна против двух тинейджеров, мнящих себя хозяевами жизни.
Но они же ещё малы. Мои малыши. Не хочу терять их. Не хочу, чтобы выросли чёрствыми эгоистами, не способными на любовь. Я ведь не железная. А если завтра умру? Кто их накормит, обстирает, согреет?
Знаю, многие осудят: «Сама виновата». Возможно. Но где инструкция к идеальному материнству? Всё наугад, всё через боль.
Я не сломлюсь. Просто нет сил. Хочу вернуть доверие, диалог. Чтобы они поняли: взрослость — не только «хочу», но и «должен». И что мама — не рабыня. Я — живой человек, уставший, но всё ещё любящий.
Если кто-то прошёл через это — отзовитесь. Как выжили? Где брали силы? Мне нужно верить, что не одна. Что ещё есть шанс…
