— Не понимаю, что вы себе позволяете! На зелёный надо ехать, а не стоять! — пожилая женщина на заднем сиденье постукивала пальцами по кожаной сумке.
— Извините, но перед нами стоит машина, не могу её переехать, — спокойно ответил водитель такси, не оборачиваясь.
— Мне очень важно успеть на встречу с дочерью! Объезжайте же! — не унималась пассажирка.
— Вы видите, пробка. Давайте просто наберёмся терпения, — водитель взглянул в зеркало заднего вида.
— Господи, какой кошмар! — женщина откинулась на спинку и тяжело вздохнула. — Всё всегда идёт не так. Сначала ссора, теперь ещё и опоздание…
Такси медленно ползло по загруженной Тверской улице. Яков Петрович, водитель, наблюдал за пассажиркой через зеркало. Полноватая женщина лет шестидесяти в светло‑сером костюме и с аккуратной стрижкой нервно теребила застёжку сумки, губа дрожала.
— Знаете, иногда самые важные встречи происходят с небольшой задержкой. Судьба даёт нам время собрать мысли, — неожиданно произнёс он.
Женщина удивлённо посмотрела на него.
— Это вы мне? — спросила она.
— Да. Вы упомянули ссору. Может, эта пробка — шанс обдумать, что сказать дочери? — голос Якова был глубоким и спокойным.
— Я не просила советов, — отрезала женщина, но через секунду тяжело вздохнула. — Хотя… я действительно поругалась с дочерью. Она хочет уехать за границу, считает, что в России нет будущего. А я… останусь одна.
— Меня зовут Яков Петрович, — представился водитель. — В моей машине пассажиры часто делятся историями. Может, и вам станет легче?
Что‑то в его тоне заставило её смягчиться.
— Василиса Петровна, — представилась она. — Дочь вбила себе в голову, что в Турции ей будет лучше. Какая Турция? Что она там найдёт? А я… вяжу внукам шапочки, которые они никогда не наденут.
Яков остановился на светофоре, задумался и сказал:
— У меня тоже сын уехал в Германию десять лет назад. Я был против.
— И как вы с этим справились? — в голосе Василисы прозвучал искренний интерес.
— Сначала никак. Обижался, не отвечал на звонки. Потом понял, что теряю драгоценное время. Жизнь коротка, а обида — как тяжёлый камень в кармане. Только себе вредишь.
Машина тронулась и медленно поползла в потоке.
— Легко сказать, — вздохнула женщина. — Сын хоть звонит?
— Конечно. Мы общаемся по видеосвязи каждую неделю. Внуки называют меня дядей Яшей. В прошлом году я впервые полетел за границу, к ним в Германию.
— И вам не страшно было? Один в чужой стране?
— Страшно, конечно. Но когда видишь счастливые глаза сына и внуков, страх отступает. Мир сейчас не так велик, как кажется. Расстояния — в основном в голове.
Василиса задумчиво посмотрела в окно.
— Я просто не понимаю, почему ей здесь плохо. У неё хорошая работа, квартира…
— А вы спрашивали её, почему хочет уехать? Без упрёков, а просто интересуясь?
Она замолчала. Такси медленно пробивало весенний город.
— Нет, наверное, — наконец призналась она. — Я сразу начала обвинять её в неблагодарности, в том, что бросает мать…
— Может, стоит начать разговор с вопросов? — Яков плавно повернул руль, объезжая ямку. — Я стал таксистом после пенсии, до этого тридцать лет проработал на заводе инженером. За эти годы я понял, что людям больше всего нужно, чтобы их выслушали, без оценок и советов.
— И часто вы так помогаете? — с лёгкой иронией спросила Василиса.
— Не знаю, помогает ли. Но часто вижу, как люди успокаиваются к концу поездки. В прошлом месяце вёз парня, который нервничал, потому что забыл кольцо для предложения. Мы вернулись, он позвонил и сказал, что она согласилась.
Василиса невольно улыбнулась.
— У вас интересная работа, Яков Петрович.
— Люди интересные, — поправил её водитель. — Каждый со своей историей. Мы знакомы пятнадцать минут, а я уже вижу, что вы любящая мать, которая боится остаться одна.
— Вы так просто это говорите… — достала из сумки платок.
— Потому что бояться одиночества естественно. Ещё естественнее — желать счастья своим детям, даже если их счастье не вписывается в наши представления.
Василиса промокла уголки глаз.
— Как вы поняли, что сыну действительно лучше в Германии?
— Я просто принял его выбор. И когда перестал тянуть его назад, у нас появилась настоящая близость. Теперь мы говорим обо всём. Раньше этого не было.
Такси остановилось у светофора, и Яков повернулся к пассажирке. Перед ним оказался мужчина лет шестидесяти пяти с седой бородой и серыми глазами.
— Василиса Петровна, простите за прямоту, но кажется, вы хотите не примириться, а снова убеждать дочь остаться. Я прав?
Женщина опустила взгляд.
— Наверное, да. Я готовила речь про семейные традиции, про то, что детей нельзя бросать…
— А что, если просто послушать её? — мягко предложил Яков, когда загорелся зелёный свет. — Спросить, почему именно Турция? Что её туда тянет? Может, она влюбилась? Или получила работу мечты?
— У неё там подруга, — неохотно произнесла Василиса. — Они вместе учились. Говорит, там особые условия для её профессии. Она дизайнер…
— Вот видите! Уже проясняется. А что вы знаете о Турции?
— Практически ничего. Карнавал, футбол, кофе… — пожала плечами.
— Может, вместе с дочерью узнать больше о стране? Показать, что уважаете её выбор, даже пообещать приехать в гости?
Женщина задумалась.
— Я боюсь летать… Никогда не была за границей.
— Я тоже боялся, — улыбнулся Яков. — До шестьдесят двух лет я
