Старая дача, где счастье решило задержаться
Дмитрий позвал друзей на дачу. По их лицам сразу стало ясно — они ожидали чего-то более внушительного. Кто-то даже покрутил носом, разглядывая облупившуюся краску и траву по пояс.
“Ну и что они хотели?” — подумал Дмитрий, наблюдая за их реакцией. — “Думали, я их в резиденцию какую-то привёз? Это же бабушкин старый домишко, а не шикарный особняк!”
Но вот пошёл дымок от мангала, зашипел шашлык, заиграла музыка — и настроение мгновенно поднялось. Пиво лилось рекой, мясо удалось на славу, и вечер потекла куда веселее.
Места всем хватило — кто-то устроился на диване, кто-то на матрасе на веранде. А утром гости разъехались, сытые и довольные.
Дмитрий остался. Возвращаться в шумную Москву не хотелось. Он сидел в тишине, разглядывая бабушкину посуду в шкафу, как вдруг услышал голос со двора:
— Эй, тут вообще кто-нибудь есть?
Он вышел на крыльцо и застыл. На тропинке стояла девушка — миловидная, но слегка смущённая. Смотрела настороженно.
— Вы… вы хозяин? Раньше здесь жили Надежда Ивановна и Геннадий Васильевич. Вы к ним как относитесь?
— А ты кто такая? — резко спросил Дмитрий. — Выгляжу как самозванец, да?
Но девушка вдруг улыбнулась, и улыбка у неё была тёплая, почти родная.
— Нет, просто… я тут давно не была. Когда-то дружила с внуком Надежды Ивановны. А вы, если честно, на него совсем не похожи.
— Не похож? — фыркнул Дмитрий. — А я и есть тот самый внук — Дима. Ты, похоже, меня с кем-то перепутала.
Девушка покраснела, как маков цвет.
— Я — Катя. Ты же дружил с моим братом, Витькой. Меня к вам частенько пристраивали, помнишь? Ты мне тогда у костра пряник сунул, когда сосиски жарили…
Дмитрий пригляделся. И правда — что-то знакомое в её лице было, особенно в этом восторженном взгляде. Десять лет назад она бегала за ними хвостиком, а они с Витькой только и делали, что от неё отбивались.
— Так это ты? — удивился он. — Та самая Катька-копуша с косичками?
— Ну, косичек уже нет, — рассмеялась Катя.
Они зашли в дом. Дмитрий поставил чайник, а Катя достала из шкафа бабушкины чашки — с золотым ободоком, те самые.
— Можно? Я всегда мечтала из них чай пить. Такие уютные…
Они пили чай, заедая вчерашними баранками. Часы на стене вдруг затикали — Дмитрий завёл их впервые за сто лет. Как будто дом, который давно спал, наконец проснулся.
— Я за грибами пошла, но испугалась одна, — призналась Катя, придерживая чашку двумя руками, как ребёнок.
— Любишь грибы? — усмехнулся Дмитрий. — Тогда в субботу — вместе сходим?
Он даже сам удивился, как легко ему с ней было.
С тех пор они стали видеться. Всё, к чему прикасалась Катя, оживало. Она вымыла окна, надрала до блеска старые полки, разложила вещи в шкафу — точь-в-точь как бабушка.
— Как будто всё новое, — удивлялась она. — Твоя бабушка словно знала, что мы с тобой тут жить будем.
И правда, старый дом словно ожил. Дмитрий починил крыльцо, покрасил забор. Даже дедов мотороллер завёлся — чудом! Жизнь закрутилась снова.
— А я и не знал, что так можно, — как-то тихо сказал Дмитрий, когда они сидели у костра.
— Я тоже, — призналась Катя.
Когда Дмитрий объявил, что переходит на удалёнку и переезжает на дачу, родители ахнули.
— Ты рехнулся? В эту глухомань? — воскликнула мать.
Но Дмитрий только пожал плечами. Здесь было настоящее — лес, речка, старый дом и… Катя.
Бабушка с дедом приехали в гости — просто проведать.
Надежда Ивановна гладила стены, будто старого друга.
— Как будто дом нас ждал, — прошептала она.
А дед и вовсе помолодел. Уселся на мотороллер, щёлкал пальцами, шутил. Требовал, чтобы ему запустили старую железную дорогу, которую Дмитрий недавно починил.
— Хорошо, что не забросили, — сказал он, глядя на внука с тихой гордостью. — Мы с бабкой тут столько счастливых лет прожили… А теперь здесь снова жизнь. Продолжается род.
— Бабуля, дед, спасибо за дачу, — сказал Дмитрий на прощание. — Без неё я бы Катю никогда не встретил.
А Катя, стоя рядом, добавила:
— И спасибо за ваше тепло. Оно тут повсюду. В каждой доске. В каждом часе, который снова тикает…
И дом, старый, деревянный, с прохудившейся крышей, снова дышал. Жил. А в нём смеялась Катя. Смеялась жизнь.
