Она ушла к другому после десяти лет брака. А через год стояла на моём пороге — беременная и сломленная…
Мою жену, Анастасию, я встретил почти двенадцать лет назад. Тогда я ещё учился в строительном институте в Нижнем Новгороде, жил в общаге. Настя только приехала из маленького городка под Вологдой — робкая, одинокая, чужая в этом шумном мире. Мы не сразу подружились. Я даже не замечал её сначала — слишком уж тихой она была. Сидела с книжками, ни с кем не болтала.
Но время своё сделало. Через пару месяцев мы начали общаться, сначала осторожно, а потом не могли наговориться до полуночи. Она рассказывала о своих страхах, я — о мечтах. Вскоре нас переселили в семейную комнату — комендантша, видя, что мы серьёзны, пошла навстречу. Так и закрутилась наша жизнь.
Я всегда знал, чего хочу. Хотел быть крепким хозяином, чтобы дом — полная чаша, чтобы жена не знала нужды. Сказал Насте прямо: «Работать тебе не надо. Женское дело — семья и уют. Если мужик не может семью содержать — так это и не мужик вовсе». Она не спорила. Готовила, убирала, ждала с работы. Жили душа в душу.
Со временем я поднялся. Сначала дорос до прораба, потом открыл свою фирму. Купил дом в пригороде, две машины — себе и жене. Жили, как мечтали. Одно не ладилось — дети. Годами мы ходили по врачам, тратили кучу денег, но всё без толку. Я старался не показывать, как больно мне. Она тоже молчала, только глаза пустые стали. В конце концов смирились: раз судьба не даёт — значит, не судьба.
А потом всё рухнуло. Без предупреждения. Без шанса что-то понять.
Вернулся домой раньше — решил пробку объехать. Во дворе машины Насти нет, калитка распахнута. Странно. Ждал. Вечер тянулся мучительно. Потом пришло СМС с незнакомого номера:
«Прости. Я больше не могу врать. У меня другой. Он возвращается домой, и я еду с ним. Обманула тебя, но, может, когда-нибудь ты простишь…»
Меня будто вырубило. Мир рассыпался, как старая штукатурка. Сидел на полу в доме, который строил для двоих, а теперь был один. Лишь друг — мой напарник со стройки — вытащил меня из этой ямы. Не дал спиться или пропасть.
Прошло время. Я начал приходить в себя. Увидел Настю на фото в соцсетях — где-то в горах Кавказа. Понял: живёт там. А выкинуть её из головы не мог. Всё в доме напоминало о ней. Молился, чтобы вернулась. И вселенная услышала.
Ровно через год раздался звонок в дверь. Открыл… и сердце упало. На пороге стояла она. Худая, измождённая, в потрёпанной одежде. С большим животом — на последних месяцах.
Настя упала на колени, плакала и просила прощения. Тот самый любовник выгнал её. Она ему изменила, он её бросил. Денег нет, жилья нет, никого, кто бы принял. Только я.
Можно назвать меня дураком, можно сказать — надо было дверь захлопнуть. Но знаете что? Я не смог. Потому что всё это время продолжал любить. Потому что даже сквозь боль хотел видеть её рядом. Потому что знал — все ошибаются. А если не прощу её — сам себя потеряю.
Прошло несколько лет. Теперь у нас сын — тот самый, которого, казалось, никогда не будет. Люблю его как родного, ведь он мой — по сердцу, по выбору, по любви. И Настю люблю — хоть боль в груди и осталась шрамом.
Ни разу не упрекнул. Ни разу не напомнил. Потому что настоящая любовь — это не «за что-то», а «несмотря ни на что».
