Возвращение домой

— Сынок…

— Простите, но я вам не сынок. Не надо так. Меня зовут Дмитрий.

— Дмитрий… Дима… Сыночек!

Людмила Сергеевна подняла глаза и тоскливо посмотрела на мужчину рядом. Голос её дрожал от отчаяния и мольбы, но Дмитрий стоял молча, будто её слова бились о глухую стену.

— Я же просил не называть меня «сынок».

— Но я твоя мать! Родная!

— Поздно вспомнила.

Он смотрел на женщину, сгорбившуюся на скамейке, и в памяти всплывало детство. Даже спустя тридцать лет воспоминания резали, как нож. Тридцать лет! Полжизни прошло, казалось, они никогда больше не увидятся — но судьба распорядилась иначе.

Два дня назад ему позвонили с незнакомого номера. Дмитрий хотел сбросить — думал, реклама или мошенники, — но что-то внутри заставило взять трубку.

— Алло, — сухо бросил он, — Говорите.

В трубке шуршало, и он уже собирался положить трубку, как вдруг услышал дрожащий голос:

— Это я… здравствуй.

— Кто? — спросил он хрипло, чувствуя, как комок подкатывает к горлу.

Сердце замерло, будто перед прыжком. Хотелось бросить трубку, но он стиснул телефон в руке и прижал его к уху.

— Это я… твоя мама.

В глазах потемнело. Первый порыв — сбросить и занести номер в чёрный список. Но он сделал глубокий вдох и выдавил:

— У меня нет матери. Ошиблись номером.

Слова сорвались сами, резко и громко. Дмитрий бросил телефон на диван и уставился в стену, отгоняя лавину воспоминаний. Надеялся, что звонок не повторится… но ошибся.

Телефон снова зазвонил. Мать всегда добивалась своего. Людмила Сергеевна упряма, как баран, и если решила дозвониться — значит, будет звонить до победного.

— Я всё сказал, — прорычал он, хотя внутри всё кипело, — Не звоните больше.

— Одна встреча! Только одна! Выслушай меня!

— Откуда у вас мой номер? — холодно спросил он, намеренно говоря «вы». Для него она была чужой.

— Тётя Галя дала. Моя сестра.

Дмитрий скривился. Мать и тут своё взяла! Галина Сергеевна ни за что не выдала бы номер, но, видимо, Людка сумела её разжалобить.

— Мне встреча не нужна, — сказал он, — В чём смысл?

— Для меня есть смысл! — завопила она. — Сыночек, пожалуйста!

В конце концов он согласился. Понял: если откажет, она притащится к нему домой, начнёт капать на мозги жене, лезть к детям. Лучше потратить полчаса, чем потом отбиваться от неё месяцами.

Людмила Сергеевна исчезла, когда Диме было девять. Первые месяцы он ждал её у окна, почти не ел, не спал. Тётя Галя ругалась, но он верил: мама вернётся.

— Она меня любит! — кричал он, вытирая кулаком слёзы.

— Димуль, твоя мать любит только себя. Поймёшь, когда вырастешь.

Он ненавидел тётку за эти слова… а потом понял: она была права.

Людмила всегда умела крутить мужчинами. Одним из таких стал его отец — Николай Иванович. Женатый, с двумя детьми, солидный и обеспеченный. Разница в тридцать лет её не смущала: главное, что он водил её по ресторанам и снял квартиру.

— На чужой крови своего счастья не построишь, — ворчала Галина, но Людка только отмахивалась.

— Сама-то замужем? Нет! Так помалкивай!

Чтобы привязать к себе Николая, Людмила забеременела. Грозилась сделать аборт, если он не разведётся. Николай засуетился… и умер от инфаркта прямо перед разводом.

— Ненавижу его! — рыдала она перед родами… но Дима так и не понял, кого именно.

Он рос нелюбимым. Лишним. Мать либо игнорировала его, либо орала по пустякам. А потом в её жизни появился Виктор — разведённый, с квартирой и обещанием жениться. Он «воспитывал» Дмитрия кулаками.

— В шесть утра — подъём! Зарядка! Завтрак в семь! В школу пешком, без автобуса! После уроков — секция!

— Не хочу в секцию! — взбунтовался Дима и тут же получил подзатыльник.

Как он ненавидел Виктора! Как ликовал, когда мать застукала его с любовницей! Она орала, что больше ни одного мужика в дом не пустит… но через год встретила иностранца — историка, приехавшего в их город.

Через месяц он позвал её в Германию. С одним условием: без сына.

— Родишь мне своих, — сказал он.

Она согласилась без раздумий.

Забрав Диму к тёте Гале, Людмила бросила на прощание: «Скоро вернусь».

Но не вернулась. Через пять лет он узнал: она снова в России, вышла замуж за московского бизнесмена. О сыне не вспоминала.

— Для неё меня не существует? Пусть так и останется, — сказал он тогда.

Он женился, родились две дочки. Жене рассказал всё. Дочкам сказал: «Бабушки у вас нет. Бывает».

И вот, через тридцать лет, её голос в трубке.

— Чего ты хочешь? — спросил он прямо.

— Помощи, сынок, — она кашлянула. — Я болею.

Он смотрел на неё без жалости. От былой красоты не осталось и следа.

— Я не врач.

— Ты очерствел. Ты был добрым мальчиком…

— Это было давно. Сейчас у меня есть те, кого любить.

— Я одна, Димка… Муж умер, его дети выгнали меня. Жить негде, лекарства купить не на что…

— Жаль, — холодно ответил он. — Наверное, снова отбила мужа у семьи? Опять пыталась построить счастье на чужом горе. Расплата. Но я тут ни при чём.

— Какой ты жестокий… — прошипела она. — Так с матерью нельзя!

— Можно. С той, что бросила ребёнка, — можно. Мне пора.

— А я? — её глаза наполнились слезами, но внутри у него было пусто.

— Ты? Продолжай, как жила. Тридцать лет без меня обходилась — и дальше обойдёшься.

Он развернулся и ушёл. Впервые за много лет на душе было легко. Ни злости, ни обиды. Всё осталось в прошлом.

Rate article
Возвращение домой