Все снимали умирающего мальчика, но только байкер попытался его спасти
Старый байкер начал делать мальчишке непрямой массаж сердца, пока остальные просто снимали на телефоны, слишком испуганные, чтобы помочь. Я сидела в моей машине, оцепенев, наблюдая, как этот седой мужчина за семьдесят в потрепанной коже давил на грудь подростка, а вокруг люди лишь снимали происходящее.
Мать мальчика кричала, молила Бога, умоляла кого угодно, но сдвинулся с места только байкер. Кровь с его собственных ран капала на белую футболку парня, пока он считал толчки хриплым голосом, грубым, как щебень.
Скорая приедет только через восемь минут. Губы мальчика посинели. И тут байкер сделал то, чего я никогда не видела, то, что запомнилось всем свидетелям.
Он запел.
Не команды для реанимации. Не молитвы. Он пел «Очи чёрные» с надтреснутым акцентом, продолжая давить на грудь подростка, слёзы смешивались с его седой бородой.
Вся парковка замерла, слышен был только его голос и ритмичные удары. Тридцать нажатий. Два вдоха. Тридцать нажатий. Два вдоха. *«Очи чёрные, очи страстные»*
Парня сбил пьяный водитель, когда тот шёл в «Пятёрочку». Байкер оказался первым на месте, бросив свой «Урал», чтобы избежать столкновения. Пока остальные звонили в «112» и держались подальше, он полз по асфальту, чтобы добраться до мальчишки.
«Держись, сынок», повторял он между куплетами. «У меня внук твоего возраста. Держись сейчас». Но у него не получалось
Меня зовут Анна Смирнова, и я была одной из сорока семи человек, видевших, как Иван «Дед» Петров спасал жизнь в тот день. Но больше того я видела, какую цену он заплатил за это чудо, о котором никто не говорит, когда рассказывают эту историю в соцсетях.
Я видела его в городе годами. Трудно не заметить старого байкера с нарисованными гвоздиками на шлеме и мотоциклом, ревущим, как гром. Владельцы магазинов напрягались, когда он парковался. Матери прижимали детей. Предубеждение было мгновенным, бездумным. Седые волосы и косуха для многих это означало опасность.
Но тот вторник разрушил все стереотипы.
Я была в машине, листала телефон, когда услышала удар. Металл врезался в плоть. Визг тормозов. А потом рёв «Урала», резко заглохший, когда Дед бросил его на асфальт, искры сыпались, пока хромированные детали царапали дорогу.
Мальчик позже я узнала, что его звали Артём Волков был в форме «Пятёрочки», вероятно, опаздывал на смену. Грузовик пьяного шофёра отбросил его на шесть метров. Он упал, как сломанная кукла, руки и ноги под неестественными углами, кровь растекалась под головой.
Все вышли из машин, образовав круг. Телефоны тут же оказались наготове. Но никто не подошёл к парню. Никто не знал, что делать. Его мать появилась будто из ниоткуда, выронив пакеты с продуктами, яблоки покатились по парковке, когда она упала на колени рядом с ним.
«Помогите!» кричала она. «Ради Бога! Кто-нибудь, помогите ему!»
Тогда Дед бросился вперёд. Он истекал кровью от падения, левая рука висела неестественно, раны виднелись сквозь разорванную кожаную куртку. Но он без колебаний подполз к Артёму, нащупывая пульс дрожащими пальцами.
«Нет сердцебиения», объявил он и тут же начал компрессии. «Пусть кто-нибудь подсчитывает. Моя левая рука раздроблена».
Никто не двинулся помочь. Все продолжали снимать.
Так что Дед считал сам, давил одной рукой и волей, вдувал жизнь в эти неподвижные лёгкие, пока остальные стояли, бесполезные, как статуи.
«Раз, два, три» Его голос был твёрдым, несмотря на боль. Профессиональным. Как будто он делал это раньше.
Позже я узнала, что так оно и было. Иван Петров был военврачом в Афганистане. Он спас семнадцать человек в одной засаде, получил медаль, о которой никогда не упоминал. Вернулся домой под протесты, найдя братство в мотоклубе, где понимали, что у него отняла война.
Но в тот день я видела только старого байкера, который отказался позволить подростку умереть.
Через четыре минуты вечность в реанимации Дед начал сдавать. Его рабочая рука дрожала. Пот смешивался с кровью на лице. И тогда он запел «Очи чёрные» песню, которой научила его бабушка, ту самую, что он напевал, спасая жизни в афганских песках полвека назад.
*«Очи чёрные, очи жгучие»*
Что-то в этом надломленном голосе, звучавшем в такт мелодии, пробудило толпу. Женщина в медицинской форме шагнула вперёд, сменив его, когда силы Деда иссякли. Рабочий встал рядом, готовый подхватить. Мать сжимала руку сына, подпевая песне, которую не знала.
*«Очи чёрные, очи страстные»*
Вся парковка пела. Сорок семь незнакомцев, объединённых отчаянной колыбельной байкера. Даже те, кто раньше смеялись, даже бизнесмен, жаловавшийся на шум мотоцикла, даже я женщина, которая сжимала сумочку, когда он проходил мимо.
Шесть минут. Семь. Дед не переставал дышать за мальчика, хотя его собственное дыхание становилось прерывистым. Женщина в форме Людмила, медсестра не на дежурстве продолжала компрессии с механической точностью.
Восемь минут. Взгляд Деда затуманился. Я поняла с нарастающим ужасом, что он тоже умирает. Внутренние травмы от падения добирались до него. Но он всё ещё вдувал воздух в Артёма, всё ещё пел между вдохами.
Наконец на парковку ворвались сирены. Парамедики принялись за дело со свежими силами и кислородом. Они попытались помочь Деду, но он отмахнулся.
«Сначала парень», прохрипел он. «Я в порядке».
Он не был в порядке. Это видели все. Он был бледен под загаром, дыхание сбивалось. Но он остался сидеть в луже собственной крови, наблюдая, всё ещё напевая эту проклятую песню.
И тогда чудо из чудес Артём вздохнул.
Слабый, едва уловимый, но настоящий. Его погрузили
