Отец не бросал нас. Всё было не так, как твердила мама…
Двадцать лет я тащила за собой этот тяжёлый чемодан обиды. Мама повторяла, как мантру: отец нас бросил, исчез в никуда, забыл про дочь. Последний раз я видела его в семь лет. Остались пара потрёпанных фото да обрывки воспоминаний, от которых щемило сердце. Я старалась забыть его лицо. Всё, что знала о нём, шло от мамы.
Она рассказывала, что отец пил, гулял с бабами, и в итоге она выставила его за дверь после очередной пьяной. Якобы он даже не попытался вернуться — ни звонков, ни писем. Говорила, что он пришёл на мой первый звонок пьяным, устроил дебош и пропал навсегда. Прошло двадцать лет. Я росла с уверенностью: он просто выбрал жизнь полегче — без нас.
Когда мы с женихом стали готовиться к свадьбе, он неожиданно спросил:
— Ты отца позовёшь?
Я замешкалась:
— Даже не знаю… Может, и хотела бы, но где его искать? Да и нужно ли?
— Ты же общаешься с его сестрой? Спроси у тёти Гали. Потом пожалеешь, если не попробуешь.
Он был прав. Я поехала к тёте Гале — единственной из его семьи, с кем ещё поддерживала связь. Виделись редко, но всегда душевно. Мама её на дух не переносила: «Всё брата своего выгораживает!»
Тётя открыла дверь в растерянном халате и сонно прищурилась:
— Ого, Дашенька? Что случилось?
— Мне нужно поговорить… Про папу.
Она долго молчала, потом вздохнула так, будто подняла с земли мешок картошки.
— Думала, сама дойдёшь, как всё было. Но, видно, время пришло. Отец твой не был тем, кем его малюет твоя мать. Не святой, конечно. Но и не чудовище. Он тебя обожал. Просто… Людмила была ревнивой, как банный лист. Помог соседке донести авоськи — и тут же лети вон из дома! Кричала, что даже близко не подходи. Потом вообще заявила, что ты не его, хотя знала, что врёт. Он под окнами ночами стоял, подарки присылал — всё летело обратно. Твоя мать его уничтожила. А тебя лишила отца.
Я сидела, сжимая кулаки, будто пытаясь удержать рухнувший мир. Двадцать лет я носила в душе ложную обиду. Выходит, это мама отрезала меня от папы, не оставив ему ни шанса.
Когда я сказала ей, что хочу позвать отца на свадьбу, она вспыхнула, как спичка в бензине:
— Если он появится — можешь забыть, что у тебя есть мать! Выбирай!
Я не ответила. Впервые в жизни выбрала себя. Без слов.
В день свадьбы всё было как в плохой комедии: спешка, нервная невеста, дождь хлестал в окна. Зонт куда-то запропастился, таксист клаксонил, гости уже толпились у дворца бракосочетания. Я вылетела из подъезда, спотыкаясь о подол, как вдруг над головой раскрылся зонт.
Передо мной стоял мужчина в потрёпанном плаще. Лицо — знакомое, но из другого времени. Седина, морщины, тёплый взгляд.
— Привет, зайка, — прошептал он.
У меня внутри что-то щёлкнуло, будто сломался натянутый трос.
— Привет, пап…
— Прости, что без приглашения. Галка сказала, что ты замуж выходишь.
— Спасибо, что пришёл, — выдохнула я.
— А мать твоя…
— Я взрослая. Сама решаю, кто будет рядом в такой день. Поехали — нас ждут.
Он молча кивнул и открыл дверь машины. В тот момент я поняла: это и правда самый счастливый день. День, когда я наконец отпустила прошлое… и почувствовала, что у меня есть семья.
