**Второй шанс**
— Ольга, ты домой? — Подруга Тамара нетерпеливо постучала наманикюренными ногтями по столу.
— Нет, задержусь. Муж обещал заехать, — без тени смущения солгала Ольга.
— Ну как знаешь. До завтра. — Тамара покачнула бёдрами и вышла.
Офис пустел. За дверью слышались шаги и стук каблуков. Ольга взяла телефон, задумалась. *«Наверняка уже пиво на душу принял, пузом кверху на диване развалился».* Вздохнула, нажала вызов. После трёх гудков — бормотание телевизора, потом хрипловатый голос Сергея:
— Алё?
— Серёж, на улице дождь, а я в замшевых ботинках. Забери меня.
— Оленька, ну я же не знал, что позвонишь! Пиво выпил. Возьми такси.
— Как всегда. Ничего другого от тебя и не ждала. А ведь когда делал предложение, клялся, что на руках носить будешь!
— Оль, лапочка, футбол же… — В трубке взрывались крики болельщиков. Ольга бросила телефон.
Давно прошли времена, когда Сергей ждал её у работы. Тогда у него не было машины, но он всё равно приезжал. Ольга потушила монитор, накинула пальто, вышла.
Тишину коридора резали её каблуки. Внизу, у вахты, стоял замдиректора Артём Валерьевич — высокий, в чёрном пальто, больше похожий на актёра, чем на офисного работника. Ходили слухи, что не женат. Ольга как-то в шутку предположила, что, наверное, импотент, раз такой красавец один.
— Да нет, с манекенщицей встречается, — шептала тогда Тамара, знавшая все сплетни.
Сергей в молодости тоже был ничего. На турнике во дворе по тридцать раз подтягивался. А потом… обленился, пивом оброс, живот отрастил. И теперь каждый вечер Ольга заставала одну и ту же картину: муж на диване, на полу — банка пива.
Она уже тянулась к двери, как позади раздался бархатный голос:
— Ольга Семёновна, вы опаздываете.
— Думала, муж подвезёт, но… не сложилось. — Она обернулась, улыбнулась.
Артём Валерьевич убрал телефон, шагнул ближе.
— Я вас отвезу. — Распахнул дверь, пропуская её.
— Нет, что вы! Я такси вызову… — запротестовала Ольга, но на пороге замерла: лужи, её замшевые ботинки.
— Считайте, такси уже здесь. — Он взял её под локоть, повёл к своему внедорожнику.
Как отказаться? Жаль, никто из коллег не видел — позавидовали бы. Охотниц за Артёмом Валерьевичем хватало.
Он открыл дверь. Ольга впрыгнула на сиденье, игриво ахнула, поправила юбку. Артём сел за руль.
— Я вас давно примечаю. Жёсткая, но справедливая. Думаю, вы могли бы возглавить маркетинг.
— А как же Алла Борисовна? — удивилась Ольга.
— Ей бы на пенсию. Надёжный работник, но… не успевает за новшествами.
Ольга заёрзала. Жалко Аллу Борисовну — та её саму когда-то обучала. Но отказываться от предложения — глупо.
— У неё внук женится… копит на квартиру, — пробормотала она.
— Это не ваша забота. Если дело в деньгах — получит выходное пособие. Итак, согласны?
Ольга почувствовала его взгляд. Повернулась — а он уже смотрел на дорогу. Внезапно она поняла: машина проезжает её дом.
— Направо. Вот мой подъезд.
Машина остановилась, но Ольга не выходила. Не могла подобрать слова.
— Может, как-нибудь пообедаем? — произнёс Артём.
Сердце ёкнуло.
— Может быть… — Она улыбнулась, выпорхнула на асфальт.
— До завтра. — Он сверкнул зубами.
Голова закружилась. Внедорожник уже скрылся, подпрыгивая на выбоинах.
Потом были обеды, ужины… А потом…
Впрочем, что было потом — понятно. Какая женщина устоит перед таким мужчиной?
Ольга парила, чувствовала себя желанной, моложе на десять лет. И только вид Сергея на диване с каждым днём раздражал всё больше.
Сегодня он опять лежал перед телевизором. Полупустая бутылка пива на полу. Ольгу взорвало.
— Встал бы помог! — резко сказала она.
— Я не умею… — Сергей кряхтя приподнялся.
— Так научись! Что будешь есть, когда один останешься?
— Как один? А ты? А Марина?
— Уйду от тебя. — Ольга развернулась так резко, что он налетел на неё животом.
Её прорвало. Может, подействовало то самое зелье, уже спрятанное в кухонном шкафу. А может, просто накипело. Она высказала всё: про его лень, про пиво, про забытые обещания.
Когда закончила, Сергей растерянно пробормотал:
— А я?
— А ты продолжай лежать.
— А Марина?
— Она взрослая. Сама решит.
Ольга не собиралась уходить всерьёз, но пузырёк в шкафу словно подталкивал её.
— Всё, надоело! — Она вышла.
Сергей засеменил следом:
— Оль, я же люблю… — Его слова оборвал стон.
Она обернулась: муж оседал на пол, хватаясь за сердце.
— Не притворяйся! — Но голова Сергея бессильно упала.
Ольга бросилась к нему, трясла, кричала дочери:
— Марин, беги в шкаф, там пузырёк!
Дочь принесла стакан. Ольга влила лекарство, но почти всё пролилось.
— Господи! Что ты дала? — Она в ужасе уставилась на Марину.
— Из пузырька, как ты сказала… — Дочь протянула аптечный флакон.
— Тогда почему он не встаёт?! — Ольга рванула кухню, схватила другой пузырёк — без этикетки. Крышка не тронута. Она швырнула его в мусорку.
Когда приехала «скорая», Ольга бормотала:
— Я его отравила…
Врач взглянул на флакон, махнул рукой:
— От этого не умирают. У него инфаркт.
В больнице Ольга металась по коридору, пока врачи боролись за Сергея.
— Всё от образа жизни, — ворчалКогда через месяц Сергей вернулся домой, он больше не лежал на диване — теперь каждое утро они с Ольгой встречали рассвет вместе, и в её сердце не осталось ни капли сожаления.
