**Тайна старого снимка**
Никита и Светлана учились в одной группе. Обычная девчонка, ничего примечательного. Но то ли пришла пора влюбиться, то ли в Свете что-то переменилось — однажды он взглянул на неё иначе, словно впервые, и весь мир в его глазах будто перевернулся.
После пар он поджидал её у входа в университет. Но она промчалась мимо, не заметив его, подошла к какому-то парню — и они ушли вместе. Никита долго стоял, провожая их взглядом, пытаясь подавить горечь в груди.
А чего он хотел? Чтобы она ждала, пока он наконец её разглядит? У такой девушки, как Света, просто не могло не быть ухажера.
В один из дней она пришла на занятия с красными от слёз глазами. Весь день сидела тихо, погружённая в себя. Никита снова ждал её у дверей. На этот раз её никто не встречал, и он решился подойти.
— Домой? — спросил он.
— Нет, к бабушке. Живу у неё сейчас. Она болеет.
Света рассказала, что у бабушки скачет давление, болят суставы. Весной её всегда прихватывает. Даже на улицу не выходит.
Никита шёл рядом, почти не слушая, захлёбываясь от счастья. Сердце бешено стучало, а в голове пульсировало одно имя — Света, Света, Света…
Жила она в трёх остановках от университета.
— В гости не зову. Бабушке сейчас не до гостей, — извинилась она у подъезда.
На следующий день он спросил, как её бабушка.
— Вроде ничего. Только мама вчера приезжала с новым мужем. Бабушка так переволновалась, что давление подскочило, пришлось «скорую» вызывать. Лучше бы не приезжала, — ответила Света.
*«Ясно. С отчимом у неё не сложилось. Может, потому и перебралась к бабушке?»* Но расспрашивать не стал.
Перед летней сессией бабушка Светы умерла. Никита был рядом, поддерживал. После похорон она так и осталась жить в её квартире.
— Призраков не боишься? — однажды пошутил он, провожая её.
— Нет. Характер у неё был тяжёлый, но ко мне-то добрая была.
Как-то он набрался смелости и спросил о том парне, который встречал её у вуза. Лицо Светы потемнело.
— Он женился на моей матери, — прошептала она, опустив голову. — Теперь он мой отчим.
После первого экзамена она пригласила его в гости. Квартира — старая мебель, потёртые обои, но в ней было что-то уютное. На столе лежал альбом.
— Можно? — спросил Никита, указывая на него.
— Смотри. Выбирала фото для памятника… — Света села рядом и стала комментировать снимки.
— Это я маленькая. А это мама с отцом. Меня ещё не было.
— Родители развелись? — вспомнил он её рассказ про нового мужа матери.
— Да. Отец не выдержал её характера. Развелись, когда я была маленькой. У него новая семья. Мы не общаемся.
— А это? — Никита ткнул в портрет суровой пожилой женщины.
— Бабушка. В последние годы именно такой и была. — Света перелистнула страницу.
— А это она молодая. Красивая, да? — показала она на другое фото.
На снимке улыбалась симпатичная девушка в ситцевом платье. Никита даже не поверил, что это та же женщина, но промолчал.
Она перевернула страницу, но он вдруг остановил её.
— Подожди. Это тоже бабушка? — спросил он, указывая на фото, где та же девушка стояла под руку с молодым человеком. — Кто это с ней?
— Не знаю. Наверное, друг или родственник. Бабушка никогда альбомы не показывала. — Света нахмурилась. — Никита, ты что?
— Мне пора. — Он резко захлопнул альбом, подняв облако пыли. — Позвоню завтра. — И вышел, будто убегая.
Он поехал не домой, а к деду, на другой конец Москвы. Весь путь молча смотрел в окно, не видя ничего.
— Никита?! Давно не заходил! — дед радостно хлопнул его по плечу.
— Сессию начал, на отлично, — буркнул внук, скидывая кроссовки.
— Молодец! Чай будем пить, отмечать! — Дед скрылся на кухне, а Никита подошёл к шкафу.
— Что ищешь? — Дед подкрался так тихо, что внук вздрогнул.
— Фотоальбом твой…
— Зачем он тебе? — Дед достал его из нижнего ящика. — На, смотри. Кого ищешь?
Никита сел и начал листать страницы. Вдруг между ними мелькнула половинка фото.
— Это ты? А кто был на второй половине?
Дед будто дернуло током.
— Никого. Просто обрезано.
Но в его глазах читалась тревога.
— Я был у одной девушки. У неё такой же снимок, только целый. Ты там с её бабушкой.
Дед вскочил, зашагал по комнате, потом ушёл на кухню — чайник закипел. Но не вернулся.
На кухне он сидел, опустив голову на руки.
— Дед, тебе плохо? — Никита положил перед ним половинку фото.
— Как зовут твою девушку?
— Света.
— А бабушку?
— Мария Семёновна Белова, — вспомнил он с полки в её квартире.
Дед закрыл глаза.
— Судьба… Сколько ни беги — всё равно догонит.
Он казался вдруг постаревшим, сгорбленным.
— Я любил её. До твоей бабушки. Она вышла за меня, но… — он замолчал. — Она ждала ребёнка от другого.
— Я люблю Свету, — упрямо сказал Никита. — Расскажи всё.
— Ладно. Молодой был, глупый. Встретил её на заводе. Красавица. Влюбился как дурак. Женился. Потом узнал, что она уже беременна — не от меня. Простил. Потом её любовник, наш директор, приходил к нам в дом… Выгнал я его. А после меня уволили, она и вовсе перестала притворяться.
— А бабушка?
— Твоя бабушка… Она знала. Просто сказала: *«Иди к ней, если хочешь. Мы с сыном проживём»*. Но я не ушёл.
— А Света?
— Она — её внучка. Будь осторожен.
— Она не такая.
Дед покачал головой.
— Если любишь — смотри в оба.
Никита достал телефон, показал фото Светы.
— Серьёзная… Ну, дай Бог, дай Бог…Но когда он вышел на улицу, холодный ветер ударил ему в лицо, и он вдруг понял, что уже не может представить своей жизни без неё, несмотря на все прошлые тайны и боли.
