Как же я не разглядела его в самом начале? Казалось бы, передо мной взрослый мужчина — тридцать восемь лет, уверенность в себе, даже обаяние. Разведён, живёт отдельно от матери, квартиру свою сдаёт. Ну как тут не подумать, что он зрелый человек? Ан нет. Зрелость эта оказалась лишь видимостью, как наспех накрашенные губы у замученной работницы.
Я и сама уже намучилась с первым мужем — тот целыми днями в компьютере копался, работы не искал, словно подросток. Потому и решила: следующий — только старше, только с опытом. Но, как оказалось, возраст — вовсе не признак взрослости.
Познакомились мы через… его мать. Я тогда в лавке подрабатывала, а она частенько захаживала — добрая такая, улыбчивая. Всё приговаривала: “Вот бы мне такую сноху, как ты!” Потом и он стал заглядывать — ухаживал по всем правилам: цветы, комплименты, внимание. Я и повелась. Поверила в его заботу, в то, что наконец-то встретила настоящего мужчину. Расписались, переехали в его квартиру.
И тут началось.
Первым ударом стал сам дом. Всё в нём выглядело так, будто время застыло где-то в 1970-х: ковры на стенах, хрусталь в буфете, мебель, словно из старого кино. Я робко предложила: “Может, сделаем ремонт? Хотя бы обновим что-то?” А он в ответ: “Да как ты можешь?! Это же мама выбирала! Выбросить — всё равно что её сердце выбросить!” Даже ковёр со стены снимали со скандалом — он кричал, будто я ему что-то оторвала.
А дальше — хуже. Посуду из шкафа брать нельзя — “такой теперь не делают”. Фразы повторяет за матерью слово в слово. И, конечно, она стала приходить всё чаще. И, конечно, не просто так — он её сам звал.
С порога начиналось: “Почему пылесосишь, а не подметаешь? Ковёр зачем сняли? Всё должно быть, как у меня — так сыну будет лучше!” Потом — про еду: “Ты щи не так варишь! Мой сын только с зажаркой ест, да пожирнее!” Однажды не выдержала: “А потом вместе по больницам бегать будем? Это же прямой путь к язве!”
Попробовала мебель поменять — свекровь тут же: “Ты ведь сюда с пустыми руками пришла!” Ну да, надо было, видимо, бабушкину стенку с собой приволочь. Я хоть и продавщицей работаю, но деньги в дом приношу. Да и муж неплохо зарабатывает. Почему же я в этом доме — словно гостья?
А он… С каждым днём всё больше на неё похож. Недавно и вовсе выдал: “Может, сериалы посмотришь? Чтобы с мамой было о чём поговорить!” Да с ума сойти! Я телевизор и так не люблю, а теперь ещё и её выслушивать ежедневно: то бельё не так глажу, то пол не так мою, то дверцы у шкафа хлопают.
И нельзя сказать, что она злая. Нет. Она просто… неуместная. Слишком навязчивая, слишком хозяйственная. И самое страшное — муж не видит в этом ничего плохого. Для него это норма. А я так жить не хочу. Не хочу становиться тенью его матери. Хочу, чтобы в моём доме было по-моему.
Да, квартира его. Да, я не вкладывала в неё денег. Но душу свою я здесь оставила. И не собираюсь превращать свою жизнь в музей советского быта под управлением свекрови.
Я хочу детей. Но не хочу, чтобы они росли в такой семье. Не хочу, чтобы сын или дочь видели, как мужчина живёт под маминым каблуком. Он уже не ребёнок. Пора бы понять: женился — будь главой семьи. А если не можешь… может, мне самой пора уходить. Пока не поздно.
