**Дневник. Сегодня был знаменательный день…**
«Хоть тут поем нормально, а не твою бурду!» — прошипел мужчина у шведского стола. Но мой ответ на его тарелке заставил его побледнеть.
Те, кто давно в браке, знают: мужчины бывают двух типов. Одни едят всё, что приготовишь, да ещё и спасибо скажут. А другие — как мой Виктор. Для него любое моё блюдо — повод покритиковать.
Все тридцать лет нашей совместной жизни я слышала одно и то же: «Опять суп пересолен», «Картошка сырая», «А вот у моей мамы котлеты были пышные, не то что твои подошвы». Ну просто клад, а не характер!
Честно говоря, я уже начала думать, что у меня руки растут не оттуда. Я же старалась, девки, как угорелая! Покупала кулинарные книги, смотрела передачи про готовку.
Готовила ему и жульены в кокотницах, и утку с яблоками на Новый год, и борщ по три часа варила. А в ответ — вечно кислая мина и бесконечные сравнения с его покойной матерью.
В последние годы добавилась ещё одна проблема. Из-за лишнего веса у Виктора начались серьёзные проблемы со здоровьем: давление скачет, холестерин зашкаливает.
Врач, старый и строгий, сказал ему прямо: «Виктор Сергеевич, ещё один такой приступ — и можете не подняться. Ни жареного, ни жирного, ни солёного. Диета — иначе никак». А кто, как вы думаете, следил за этой диетой? Правильно — я.
Готовила ему всё на пару, тушила без масла, солила прямо в тарелке. А в ответ слушала ворчание: мол, морит голодом, кормит «травой». Ну надо же иметь такое терпение!
Когда мы собрались в отпуск, в отель с системой «всё включено», я, не скрывая, вздохнула с облегчением. Думала, наконец отдохну — и от плиты, и от критики. Пусть ест что хочет, увидит, что ресторанная еда — не всегда лучше домашней. Как же я ошибалась…
С первого же дня отдых превратился в гастрономический ад. Увидев шведский стол, Виктор потерял голову. Он ходил между блюдами, как коршун.
Его тарелка каждый раз выглядела как архитектурный шедевр — внизу жирный плов, сверху люля-кебаб, сбоку салаты с майонезом, а на вершине — ещё и кусок пиццы.
Я осторожно напоминала:
— Виктор, врач же говорил… давление… помнишь, как тебе плохо было в прошлом месяце?
А он только отмахивался:
— Не пили, женщина! Я в отпуске! Заплатил деньги — ем что хочу! От твоих диетических помоев хоть тут отдохну!
И вот сидит он напротив, чавкает так, что весь зал слышит, набивает живот, а я тихонько ковыряю лист салата, чувствуя себя сиделкой при живом муже. И смешно, и грустно.
Так проходили дни. Он ел, я молчала. Он хвалил поваров, я молчала. Рассказывал сыну по телефону, как «навёрстывает упущенное», а я только стискивала зубы. Но однажды вечером терпение лопнуло.
Мы ужинали. Я взяла немного овощей и кусочек куриной грудки. А Виктор, как всегда, притащил гору еды, от одного вида которой у меня скрутило живот.
Смакуя жирную баранину, он закатил глаза от удовольствия и, не проглотив, сказал:
— Вот это я понимаю — еда! Сочная, пряная, настоящая! Хоть тут нормально поем, а не твою пресную бурду!
Девчонки, я в тот момент чуть вилку не уронила. Тридцать лет у плиты, забота, диеты — а в ответ «бурда»!
Вся обида за эти годы всплыла, как волна. Я еле дышала… «Ах так? — подумала я. — Хочешь „нормальной“ еды? Получишь! Такую, что запомнишь на всю жизнь!»
На следующий вечер я шла на ужин с улыбкой, как хищница на охоту. Виктор, ничего не подозревая, уже выбирал блюда у стола. Я подошла к нему и нежно сказала:
— Витенька, садись, отдохни. Сегодня я сама о тебе позабочусь. Ты ведь мой любимый муж, должна тебя баловать.
Он удивлённо посмотрел, но покорно по
