Мне шестьдесят девять лет. Живу в старой двушке на окраине Твери. Уже несколько лет просыпаюсь и засыпаю с тяжёлым камнем на душе. Не от одиночества — за тонкой стеной спит мой сын. Но каждую ночь дрожу от страха: вдруг опять придёт пьяный, начнёт орать, требовать деньги, винить меня во всех своих неудачах. И я знаю — он прав. Его гнев справедлив. Потому что все его беды — отчасти и моя вина.
Моего сына зовут Артём Игоревич, ему сорок пять. За жизнь он дважды был женат и дважды просто жил с женщинами. Ни одну из них я не приняла. Я — мать, свято верившая, что лучше знает, как ему жить. Разве может быть что-то важнее материнской любви? Я искренне думала, что ограждаю его от ошибок, от плохих браков, от боли. Теперь понимаю: защищала не его, а собственную гордыню.
Первая его жена, Татьяна, была простой деревенской девчонкой. Поженились студентами, глупые, влюблённые. А я сразу решила: не пара она моему сыну. Слишком простовата, слишком доступна. Не пустила их жить к себе — ютились в общаге. Постоянно лезла с советами, отпускала колкие замечания. В итоге развелись. Он вернулся ко мне — разбитый, опустошённый. А я… чувствовала себя победительницей.
Прошли годы. Появилась Ольга — тихая, светлая, верующая девушка. Молилась, ходила в храм, мечтала о венчании. А я… снова не удержалась. Смешки, насмешки, язвительность. Мне казалось, она тянет его в свою веру, в чужой мир. И этот союз я разрушила.
Потом была Светлана — сирота. Тогда сын учился на втором высшем, дела шли в гору. А она — из детдома. Я была уверена: пристроилась к нему ради выгоды. Опять вмешалась. Опять всё испортила.
Когда поняла, что ждать идеальную невестку бесполезно, решила найти её сама. Выбрала девушку из приличной семьи, с деньгами, с хорошей работой. Даже свадьбу начали готовить. Но через месяц сын всё бросил. Пришёл домой средь бела дня, швырнул ключи на стол и сказал: «Хватит. Я больше не буду жить по твоим правилам».
С того дня начался его распад. Сначала просто сидел дома. Потом запил. Теперь пьёт каждый день. Иногда один, иногда с такими же неудачниками. Берёт мою пенсию, иногда подрабатывает, но всё пропивает. В квартире — вечная грязь, вонь. И мне стыдно перед соседями.
Смотрю в зеркало и спрашиваю: где я свернула не туда? Почему, подняв сына одна, дала ему не опору, а обиду? Почему моя любовь стала разрушением?
А его бывшие? У всех жизнь наладилась. Татьяна замужем, двое детей, свой дом в Подмосковье. Ольга поёт в церковном хоре, растит сына с любящим мужем. Светлана скоро выйдет замуж, живёт в Ярославле, улыбается на фото, которые мне тайком показала сестра.
А я… Я боюсь шагов в подъезде. Боюсь, когда он врывается с криками. Боюсь пошевелиться ночью — вдруг разбудит. Я старая, больная, одинокая женщина, которая всё отдала сыну — и лишила его будущего.
Если бы могла вернуть время… Я бы не мешала. Не давила. Просто обняла бы и сказала: «Будь счастлив, сынок, как сам решишь. Я рядом». Но теперь поздно. Теперь лишь молю Бога дать мне силы дожить оставшиеся годы.
Пусть моя история будет уроком. Не ломайте детям крылья. Не стройте за них жизнь. Просто любите — и отпустите. Только тогда они смогут взлететь.
