Она нашла второй телефон… Но правда оказалась совсем не тем, что я себе представляла.
Мы с Дмитрием прожили вместе больше десяти лет. Казалось бы, за столько лет люди становятся родными, понимают друг друга с полуслова. Но в последние месяцы я чувствовала, что между нами будто выросла ледяная стена. Он отдалился, замкнулся в себе. Я уговаривала себя не накручивать — работа, возраст, стрессы, может, просто угасла та самая страсть. Но всё равно было горько. Сколько мы прошли: переезды, долги, родительские болезни, воспитание дочери… Разве это не должно было нас сблизить?
Как-то вечером, разбирая вещи в шкафу, я наткнулась на его старую куртку, в которой он, казалось, не ходил уже несколько лет. Из внутреннего кармана выскользнул телефон. Небольшой, потрёпанный, дешёвый. Он был заряжен и стоял в беззвучном режиме. Странно. Устройство выглядело так, будто им пользовались, но Дмитрий никогда о нём не говорил.
Первой мыслью было положить его назад и сделать вид, будто ничего не заметила. Но любопытство взяло верх. Я не искала ссору… но когда в семье появляются тайны — это тревожно.
Я открыла меню. Ни звонков, ни исходящих сообщений. Только входящие. И тут сердце замерло. Первое, что бросилось в глаза:
«Опять поругались… Но ты знаешь, как я тебя люблю. До встречи.»
Следующее:
«Ты сердишься? Я не хотела. Просто вымоталась. Уже бегу в лавку, не дуйся.»
Третье:
«Не надо было кричать. Обиделась. Но всё равно целую тебя.»
Я окаменела. Эти слова были написаны… мужчиной? Нет, скорее, от мужчины. И явно для женщины. Прокрутила дальше. Все сообщения — то нежные, то обиженные, то страстные. И ни одного ответа.
Дрожь пробежала по телу. Руки тряслись, в груди кололо. Неужели у него… роман с мужчиной? Или это женщина так подписывается? А может, он сам себе это писал? Непонимание только усилило ужас.
Долистала до самого начала. Первое сообщение гласило:
«Я не умею говорить. Когда ты рядом — теряю дар речи. Проще писать. Это мой тайный дневник о тебе. Этот телефон — как молчаливый друг. Я буду записывать сюда всё, что чувствую. Порой ты меня не понимаешь, но я люблю тебя. Только тебя. Если когда-нибудь найдёшь эту вещь, знай: она вся о тебе.»
Я опустилась на кровать и расплакалась. Это было обо мне. Все эти годы он вёл… дневник. Описывал наши ссоры, свои переживания, то, что не мог выговорить вслух. Там были записи почти за два года. Он пытался спасти наше брак, как умел. Молчал, но писал.
Когда вечером он вернулся с работы, я не стала хитрить. Просто протянула телефон и сказала: «Я нашла.» Он не вздрогнул, не оправдывался. Только тяжело вздохнул, сел рядом и прижал меня к себе. Мы долго сидели в тишине.
Потом придумали: заведём общую почту. Будем туда писать всё, что не можем сказать лично. Чувства, обиды, желания. Читаем по очереди… а потом говорим. И обнимаемся.
Так мы спасли наш брак. И, как ни странно, я снова влюбилась в него. В того самого Дмитрия, с которым когда-то начинала с чистого листа. В мужчину, который нашёл свой тихий способ любить.
