**Про котлеты**
Не знаю, как у других одиноких женщин, а ко мне всякая нечисть так и липнет. Вчера поздно вечером лежу, вздыхаю. Новостей начиталась, котлет наелась, страдаю от души, короче.
Вдруг из-за шкафа кто-то тихонько завыл. Голосок тоненький, жалобный.
— Клопы, что ли? — думаю. — В Москве писали, эпидемия этих тварей. Неужто и до Вологды добрались? Устали, наверное.
Минут через десять «клопы» устали выть и принялись скрестись по полу.
— Щас встану — по лбу дам, — соврала я.
После тарелки котлет встать — подвиг. Не дай бог ночью в туалет захочется — придётся катиться.
— Не надо по лбу, — вежливо попросили «клопы».
— Говорящие, — мелькнуло у меня сквозь котлетную тяжесть. — Значит, не клопы. Значит, сосед спятил. Хотя кто сейчас не спятил? Ладно, я. Мне и сходить некуда, а вот люди мучаются.
Потом скрежет стих, и в полумраке ко мне поползло что-то лохматое и долговязое. Зрение у меня так себе, щурюсь, пытаюсь понять:
Может, котлеты — идеальное снотворное, и я уже сплю?
Это три уха или три рога?
Откуда такой высокий жилец в нашем подъезде? Всех дылд я в блокнотик записываю — коллекция.
— Виктор Семёныч? — попыталась я опознать гостя.
— Холодно, — ответила каланча и тут же врезалась лбом в люстру. — Ой-ёй-ёй!
— А кто?
— Дед Пихто, — хихикнул длинный, протянул чёрные, как смоль, лапы и ухнул: «У-у-у!».
— Я на Хэллоуин тоже ногти чёрным красила. У вас гель-лак или свои?
— Свои, — обиделся долговязый.
— Неудобно, наверное, с такими когтями в носу ковыряться.
— Я не понял! Тебе не страшно?!
Тут он придвинул свою страшную морду вплотную, и оказалось, у него три уха. Два по бокам, а третье — странное, на виске, похожее на шишку.
— Мне книгу на той неделе сдавать, а написано всего три страницы. Плюс ипотека, плюс развод. Я взрослая тётка, извини. Пугай меня хоть птозом, хоть брылями.
— Наши говорят, ты и в пять лет не орала. Горшком одного стукнула — у него до сих пор голова кривая.
— А че тогда пришёл?
— Уютно у тебя.
— Это котлеты. Будешь?
— Буду.
— Тогда сам сходи, мне не встать.
Чудище метнулось на кухню, вернулось с чаем (в мою любимую кружку налил!), котлетами и бутербродами. А в зубах — яблоко. Прямо как я, только волосы гуще.
— Угощайся? — протянул тарелку.
— А?
— Будешь? Я много взял.
— С радостью, но уже не влезет.
— На вид вместительная баба, как удав в очках.
— Спасибо за комплимент. Ложись рядом.
Подвинулась, и мы полежали немного. Было хорошо. Ночь, чавканье, запах котлет. Что ещё для счастья надо?
— Может, к соседке на третий сходишь? Она старушка, ей немного надо.
— Вчера у неё был. Она в меня табуреткой запустила.
— А, вот откуда шишка.
— Ага.
И пролежали мы ещё полчаса, каждый о своём вздыхая.
Попрошусь, наверное, к ним. Здорово, наверное, так по чужим квартирам шастать и котлеты даром жрать. Только кастрюлю на голову не забудь — для защиты.
**Вывод**: даже нечисть иногда ищет уюта — главное, чтобы котлет хватило.
