**10 мая.**
Сегодня я наконец решился попросить у жены развод. Моя дорогая Алина ждала этого момента два года.
— Всё, хватит обещаний, — сказала она, глядя на меня усталыми глазами. — Либо ты разводишься, либо мы заканчиваем. Я не девочка, чтобы верить в сказки.
— Не торопись! Я всё решу сегодня же.
Она отвернулась, смахнула слезу. Мне было больно видеть её такой, но я знал — дальше тянуть нельзя.
Вечером я вернулся домой поздно. Тёща уже спала, а жена сидела на диване, пила чай и смотрела сериал. Всё, как всегда.
— Наташ, нам нужно поговорить. Сейчас.
— Ладно, но сначала дай заварю тебе чай.
— Не надо, я уже поел.
Я сел рядом.
— Мы прожили вместе почти тридцать лет. У нас двое взрослых детей, своя история. Но чувства ушли. Осталась только привычка.
Она молча смотрела на меня, будто изучала каждую морщину.
— У тебя есть другая? — спросила спокойно, как о погоде.
— Да. — Я не стал врать. — Мы вместе два года. Это любовь.
— Ты счастлив?
— Да.
Она замолчала. Тишина давила.
— Давай разведёмся, — твёрдо сказал я.
— Хорошо, — просто ответила Наталья. — Насильно мил не будешь.
— Спасибо.
— Но с одним условием. У мамы скоро юбилей — 70 лет. Пожалуйста, подожди до праздника. Не хочу портить ей день.
Я согласился. Она не кричала, не устраивала сцен — и я не мог отказать.
На следующий день я встретился с Алиной.
— Наташа согласна на развод! — обрадовалась она. — Когда переезжаешь?
— После юбилея тёщи. Через три месяца.
— Что за бред? Ты меня за дуру держишь?
— Пойми, это её просьба. Я уважаю её мать.
— А меня ты не уважаешь? Хорошо. Тогда эти три месяца мы не видимся. Ни встреч, ни звонков.
Я пытался возражать, но она была непреклонна.
Следующие недели я провёл в странном состоянии. Играл роль идеального мужа: цветы, совместные завтраки, поездки за город. Тёща радовалась:
— Зять, ну наконец-то ты вспомнил, каково это — быть семьёй!
Но Наталья выглядела всё хуже. Бледная, слабая. Однажды она упала в обморок.
— В больницу! — я подхватил её на руки.
— Не надо, просто устала…
Я настоял на обследовании, но она откладывала.
Алина звонила, но мне было не до неё. Мысли занимала только Наталья.
Юбилей прошёл идеально. Тёща плакала от счастья:
— Наташа, ты счастлива с ним — и я спокойна.
На следующий день жена уехала к подруге. Вечером раздался звонок:
— Вас беспокоят из больницы. Вашей жене провели операцию…
Голос врача стал глухим. Я не понимал слов.
— …опухоль мозга. Спасти не удалось.
Тёща сидела в гостиной, плакала. Она знала.
— Почему ты молчала?
— Наташа просила.
Я рухнул на пол. Как же так? Я любил её. Люблю.
Но было уже поздно.
**Вывод:** Иногда мы осознаём ценность того, что имеем, лишь когда теряем навсегда.
