Дневник.
Сегодня вспомнила историю, которую рассказала мне соседка по палате в этом доме престарелых. Сижу, думаю, а ведь жизнь порой как зима — кажется, что всё застыло, но под снегом уже пробиваются ростки.
Жил-был Артём, парень из провинции, после университета осел в Москве. Городу шумному, с его огнями и суетой, он быстро привык. Работу нашёл хорошую, квартиру с видом на старый парк снял — всё как у людей. А родители его — простые, деревенские — жили в селе под Воронежем, где время будто остановилось. Огород, куры, старый телевизор — ну, вы понимаете. Артём редко звонил, вечно занят: то работа, то дела.
Но однажды, спустя два года, решил навестить родителей. Не один, а с Алёной — своей невестой. «Мама, папа, это Алёна, моя любовь, моё будущее», — объявил он, переступая порог. А там девушка — высокая, стройная, волосы зелёные, как молодая трава, татуировки на шее и руках, макияж яркий, будто с другой планеты. Косуха кожаная, джинсы рваные, ботинки тяжёлые — ну совсем не та, к какой в деревне привыкли.
Отец Артёма чуть со стула не упал, побледнел, как будто привидение увидел. Мать руку к губам прижала — крик сдержала с трудом.
— Здравствуйте, — тихо сказала Алёна, шагнув вперёд.
А мать — шаг назад, словно перед ней не девушка, а нечто пугающее. Отец сквозь зубы: — Ты шутишь, Артём? Это твоя невеста?
— Да! — резко ответил он. — Мы любим друг друга. В чём, чёрт возьми, проблема?
Мать не выдержала, закричала: — Да ты на неё посмотри! Вырядилась, как беспризорница! Что соседи скажут? А бабушка? У неё же сердце не выдержит!
Алёна глаза опустила, пальцы дрожат, но слёз нет — только боль в глазах, старая, знакомая. Артём ей в ответ: — Мы живём в 2025 году! Она художница, с детьми работает, в приюте для животных волонтёрит. Добрейшей души человек! А вы по одному виду судите?
Мать на табурет села, сил нет. Отец молча на улицу вышел, тишина звенит. Артём шепчет: — Прости, Алёна, я не думал, что так выйдет…
А Алёна вдруг голову подняла, в глазах гордость: — Я понимаю. Мои родные тоже меня не приняли. Но я собой стала. Если твои родители захотят меня узнать — я готова.
Взяла его за руку: — Поехали домой.
А на улице дождь начался, мелкий, тёплый, будто чьи-то слёзы смывает. Дорога молчаливая, Артём руль так сжимает, что пальцы белеют. Злится, стыдно ему, вина гложет. Алёна в окно смотрит, спокойная, только в глазах усталость.
— Прости, — говорит он. — Думал, они хотя бы попробуют тебя понять.
— Артём, — мягко отвечает она, — это их страх, не мой. Ты выбрал меня. Это главное.
Проше
