**Дневник Дмитрия**
Меня зовут Анфиса, мне тридцать три года, и, наконец, закончился один из самых тяжёлых периодов в моей жизни — развод с мужем. Его звали Артём. В браке мы прожили чуть больше трёх лет, и, если честно, лёгкими эти годы не назовёшь. Но виноват в наших ссорах, обидах и окончательном разрыве был не сам Артём. А его мать, Галина Степановна.
Она невзлюбила меня с первой же встречи. Ещё когда мы только начали встречаться, она шептала Артёму, что я ему не пара, что я из «не той семьи», «слишком гордая» и «плохо повлияю на его будущее». Любимая её фраза была:
— Жениться нужно на деньгах, а не на чувствах, иначе одну лапшу есть будешь.
После свадьбы я пыталась наладить с ней отношения. Дарила подарки, звала в гости, ухаживала, когда она болела. Бесполезно. Она не упускала ни единого шанса уколоть меня. Говорила Артёму, что я не умею готовить, что дети у нас будут кривобокими, потому что в роду у моей бабки «все косые», а однажды даже прошептала ему, будто видела, как я «соблазнительно улыбаюсь» соседу.
Она методично травила ему душу. Влезала во все разговоры, появлялась в самые неудачные моменты, приезжала без предупреждения и устраивала сцены ревности. Уверяла Артёма, что я ему изменяю, и даже как-то привела в наш дом девушку, на которой, как выяснилось, мечтала женить сына. Устроила романтический ужин в *нашей* квартире, пока я задерживалась на работе! Сама накрыла стол, сама придумала сценарий.
Артём поначалу отшучивался:
— Мамка у меня чуть-чуть того, не обращай внимания.
Но постепенно он стал отдаляться, всё реже вставал на мою защиту, всё чаще молчал, когда я плакала.
А потом я сломалась. Ночные кошмары, тахикардия, потеря веса — в какой-то момент я осознала: я не живу, я выгораю. Я больше не могла терпеть, как его мать методично уничтожает наш брак, а он просто наблюдает. Собрала вещи и ушла. Без криков. Без скандала. Просто… конец.
Артём даже не попытался меня остановить. Через день он вернулся к маме. Казалось, она победила.
Прошло два месяца. И вот в субботу утром — звонок в дверь. На пороге стояла она. Галина Степановна. Заплаканная, с трясущимися руками, с коробкой конфет «Рачки» — «к чаю».
— Анфисочка… — прошептала она, — вернись к Артёму… Он совсем сдал. Уволился. Пьёт. Говорит, что жить не хочет…
Сначала я онемела. А потом рассмеялась.
— Вы ведь этого и хотели, не так ли? Чтобы мы развелись. Чтобы я исчезла. Ну вот, наслаждайтесь. Теперь он только ваш. Вы так старались.
Захлопнула дверь. Не из-за злости. Просто… слишком больно.
Теперь она пишет мне почти каждый день. Умоляет. Признаёт, что не понимала, как я хорошо сдерживала Артёма, что я была примерной женой, хозяйкой и «солнечным человеком». Читаю эти сообщения и не верю. Неужели это та самая женщина, которая три года ломала мне жизнь?
Я не вернусь. Не смогу. Даже если он изменится, даже если очнётся — я уже не та Анфиса. Я больше не живу в ожидании любви. Не ищу одобрения. Хочу просто тишины. Покоя. Радости. Без упрёков и пустых взглядов.
Пусть Галина Степановна радуется победе. Она её добилась. Правда, результат получился совсем не тот, на который она рассчитывала. Пусть теперь думает. Если, конечно, ещё может.
**Урок**: Никто не выигрывает, когда один тянет одеяло на себя. Любовь — не поле битвы, а семья — не трофей.
